Первое интервью
В универ на журфак меня поступили. Это была середина 90-х. Мой папа известный в городе журналист и по совместительству бард (хотя скорее наоборот) зарулил на кафедру журфака, пребывая в благодушнейшем настроении. Зашел лучисто улыбаясь, театрально поздоровался со всеми. Пара баек на затравку, пара куртуазных шуточек в адрес преподавательниц - дело сделано. Ах да, пообещал шашлыки на даче. (По-моему, так и не выполнил).
А я-то из деревни понаехала, то есть из мелкого, мещанского такого городка. На уме помады и тряпки модные. В голове - звенящая пустота. Короче, с горем пополам, прошла. Угрызений совести не было. В группе обнаружилось три медалиста, но даже один из них умудрился оказаться родственником местного телевизионщика.
С первого же курса нас - отпрысков благородных журналистских фамилий, озадачили практикой. Да-да! Четыре материала надо было сдать! Причем, в опубликованном виде!
Ну с заметками там куда ни шло. Переписала, дымя мозгами, новость из информ-агентства, папа куда-то там позвонил, вставил цитату - вуаля! А вот интервью… Это ж караул! Это ж надо найти инфоповод, найти персону, договориться, взять интервью, записать, расшифровать, написать, отредактировать! Ну не караул разве?
Короче, подогнал мне папа персону. Местного лидера пионерской организации. Она уже не пионерской тогда была, а какой-то там трансформированной (с целями, тем не менее, благородными). Дал мне бумажку с телефоном. «Звони!» - говорит. И вот я звоню, представляюсь. А сама думаю, это ведь первое мое интервью! Со звездой! Я должна произвести на нее впечатление!
А голос у лидера пионеров - низкий такой, грудной. Я трепещу, с придыханием говорю, мол, неплохо бы встретиться. А сама лихорадочно соображаю, как представить себя в выгодном свете, как не упасть в грязь лицом! А он возьми и брякни - “Приезжайте ко мне через час!”
И вот я бегу домой.
Взмыленная перетряхиваю свой нехитрый гардероб. Достаю оттуда черное платье-пиджак, у мамы сп...ный. (Там еще воротник был атласный, как на смокинге). Надеваю, а там разрез впереди до пупа. Ну думаю - нехорошо как-то, все-таки лидер пионерской организации. Достаю комбинашку, вопиюще расшитую кружевами - сойдет! Полезла за колготочками. В сеточку которые, забраковала - я ж журналист, а не профурсетка из Мулен Руж. Выбрала обычные, деловые, блестючие. Туфли с выпускного достала с антресолей. Помада сочная, стрелки. Посмотрелась в зеркало - отпад! Пошла.
Прихожу в офис. Вернее в кабинет. Стены еще с советских времен в полированном дереве, скромное убранство, и лидер сидит. Скромный такой мужичок с ясным взглядом. Увидев меня, смутился. “Вы точно журналист?” - спросил.
Короче села я ему вопросы задавать и вспомнила, что не подготовилась. В сумке тетрадки с лекциями, ручку забыла. Положил он передо мной чистый лист бумаги, ручку дал. “Задавайте свои вопросы!” - говорит.
Поговорили, чего уж там! На две страницы.
Принесла свои каракули папе. Естественно, по дороге сто тридцать оправданий сочинила почему текст такой корявый и скудный (я ж журналист, у меня фантазия!). Прочитав их, папа только и сказал: “М-да!” Сел за компьютер и через полчаса выдал коротенькое интервью. Песня! И главное, я в этом интервью такая умная! Складные, логичные вопросы задаю!
И успокоилась я, и даже немного возгордилась собой - умею ведь, когда захочу!
Cветлана Федотова