Простить нельзя отпустить
Лето. Открытое настеж окно. Я наконец дома. Занавески делают отчаянные потуги протащить сквозняк по комнате.
Пытка в душном поезде с двумя детьми превратила меня в выжатый лимон в кипящем котле.
На перроне встретил муж с готовностью солдата срочной службы на посту. Промелькнули незнакомые нотки в глазах. Показалось, видимо. Устала.
Но уже дома с порога почувствовала перспективу назревающей бури.
На кухне в красивой вазе виновато прятал взгляд увядший букет. Из под раковины, навстречу мне, неуклюже вывалились весёлые бутылки из-под шампанского. До полноты картины не хватало только женских трусов на люстре.
Запах предательства в один миг заполнил моё сознание и всё мировое пространство вокруг, когда я зашла в ванную. Забытая женская заколка с пучком блондинистых волос по-хозяйски разлеглась у зеркала. В тот момент я будто провалилась в липкое болото. Каждый следующий шаг по квартире стал даваться с трудом. Недоумение и разочарование.
Моё тело опустилось в кресло. Легче было умереть. Перед глазами - пылающие мосты, уносящие меня в бесконечную пропасть.
Шквал мыслей в моей голове яростно метнулся в поисках выхода. А оскорбленная душа забилась в угол, как маленький беспомощный ребёнок. Лишь униженное самолюбие готово было прорвать плотину чувств и залить сердце потоком слёз.
Разговор был неизбежен. Тяжелый. И долгий. Он молил у меня прощение, признавая свою ошибку. С раскаяниями и признаниями в любви.
Не сразу, постепенно, с каждым вздохом, с каждой слезой, приходило ко мне осознанное решение. Я поняла, что только прощение освободит и его, и меня от обид.
Я простила. Ради детей. Ради любви.
Прощение было шагом к освобождению, который давал нам обоим силы и мудрость двигаться вперед - к новой жизни и новым возможностям.