Когда мне было

11 лет, родители подсуетили отправить меня на месяц во Флоренцию. Во-первых, это был первый раз, когда мне позволили самой собрать свои вещи. А, во-вторых, это был первый раз, когда я мало того, что летела на самолёте, так ещё так далеко (хе-хе, далеко, ога..) и без родителей. 
Рейс был очень ранний. Вставать надо было то ли в три ночи, то ли в четыре. А я не спала. Был один из редких моментов, когда меня никто не проконтролировал, и я полночи упаковывала шмотки, читала книжку и ещё какой-то ерундой маялась, находясь в лёгком волнении от предвкушения поездки. Ощущался какой-то мааааленький шажок к некоторой самостоятельности, чтоле. Типа не сплю, потому что сама так решила. Собираю вещи, которые сама посчитала нужным собрать. Уложила их так, как сама захотела. Неслыханная по тем временам свобода действий.
И вот теперь прошла половина моей жизни с той поры. И что? А ничего. Всё то же. Вместо того, чтобы как белый человек собраться днём и лечь спать, укладываю рюкзак сейчас, попутно маясь ерундой вроде чтения книжек, подписывания открыток и гона самогона чаёв, прекрасно понимая, что вставать (точнее, быть готовой к выходу) надо уже в 05.15, и что со всеми пересадками фиг я в этих самолётах высплюсь. И это при том, что живу одна уже семь лет. Бляха-муха. Люди вообще взрослеют?