Волчица и Немой укор

Знаете, друзья мои, что печалит и грустит меня этим неплохим, тащемта, утром? А то, что ведешь строй в тридцать рыл без малого, одетый по форме, не больных и не арестантов, и надо бы спеть чего-нить, душа просит. Но нет. В учебке не выдали слова, отряд не знает ни одной песни. Ни одной, Карл, песни для строя с оркестром. Кто-то что-то слышал когда-то, но в основном тишина.

Предупреждаю, хромое патриотическое воспитание в средней школе и в средней семье доведет до цугундера. Мы тут, конечно, поработаем, но хотелось бы все же заниматься более важными вещами, и так времени нет нихрена ни на что. Хорошо, что хоть старшина еще не склеротик, помнит, пехота. Поем на два голоса - сомненья прочь, уходит в ночь отдельный...

Это ебаный стыд, дорогие мои. Можно сколь угодно много уделываться по вопросам жизни в социуме и топить против кроваваго режиму, но когда поколение не в курсе своей истории, хотя бы ближайшей, то это ну... Блять.

Короче, чем дальше в лес, тем толще партизаны. Армия это вам не копер, которым людей в реальность заколачивают за полтора года. Армия это токарный станок, который из болванки с минимальными потерями шелухи вытачивает суть, бронебойный сердечник - способность человека не только жрать и трахаться, но и приносить пользу своей жизнью, а если надо, то и смертью. А если в шпиндель этого станка будет зажато полужидкое сырье, то на выходе мы получим веер нелицеприятных брызг с запахом отнюдь не сирени.

Ладно, привал окончен, пора на маршрут. Утреца вам всем!