Волчица и Весенний сон

Я иду по весне, как по новому минному полю,Я согрета теплом, но живу ожиданием потерь,И роса на губах темно-красная, пахнет солью,И прошлое входит в меня, как в открытую дверь.И кажутся эхом далекого, громкого бояЗа лесом зелёным летящие крылья зарниц.И сердце заходится той сокровенною болью,Которую каждый читает с истертых страницВоенные письма, вам нет и не будет сравнения,Немыслимый жанр из горнила тяжелых боев...Военные письма. Мечтанья и боль поколения,Испившего чашу до самых смертельных краев.Я вестник бескрылый в намокшей походной шинели,Иду по лесам, по дождями размытой земле,И глажу руками осколками рваные ели,Стоящие, словно в крови, в ароматной смоле.Я письма несу, те, которым не будет ответаОни, как сироты, согретые мной на груди.Я память несу, я несу предвоенное лето,Которое брезжит кровавой росой впереди.