Волчица и Будни Арканара
Я уж было подумала, что видела всякое дно, ну так, по долгу службы. Куда только не посылали, и все казалось, ба, да вот же оно - дно. И каждый раз новое дно удивляло своим появлением из зыбкого тумана грядущего. Когда мы ночевали в щелястой кошаре на склонах одной известной горы, в ноябре, когда ветер далеко не южный и уже травка звенит под свежим инеем, я думала, что это дно. Нет огня, нет связи, жратвы на сутки и три рожка семеры и одна сломанная нога на пять человек. Вонь, небритые рожи и тупые, злые шутки от бессилия.
Но это кончилось, мы вышли. Вышли в цивилизацию, и наш старший, уже немного седой, лейтенант пил залпом, как в детстве, "колокольчик" из темного сельпо у дороги. Захлебываясь, так, что шло из носа. А мы смеялись, за что в другой раз выхватили бы леща. Но он только сказал - смейтесь, смейтесь... И пил дальше. Потом были еще дно за дном, разные, как лоскуты на цыганском малахае.
И вот очередное дно вчера. Родина моя, что ты вчера творила? И я не про погоду, к ней мы уже привыкли. Привыкнуть к театру абсурда на улицах твоих, Родина, куда как сложнее. Сложно просто смотреть на вот это смешение жанров, традиций, культур, лозунгов и мотивов. Алогичное переплетение фарса и трагедии, которое обусловлено тотальной безграмотностью одних и рассчитанным дезинформированием других.
Одни упорно считают, что ты, Родина моя, началась в 1917 году со взятием зимнего. Другие полагают, что ты встала с колен со штурмом Берлина. Третьи просто пляшут, стреляя в воздух, и им хорошо. Твои дети и пасынки, о Родина моя, привыкают к тому, что незнание или забвение это благо, ибо с ним приходит покой и свободное время. Упростить уравнение до двух переменных, найти точку на графике и в ней построить фанерный ковчег. Отчитаться. А потоп, он еще может и не настанет вовсе. Лубочное реконструирование исторических столпов не удержит тебя, Родина, от того гнилого оврага, куда ты катишься по этой дороге. Можно издавать комиксы по "Капиталу", можно ставить инсценировки разных штурмов, можно селфиться в комфортабельных автозаках, создавая братства узников режима, но это все пустое.
И пустота эта ошутима настолько явно, что глядя на вчерашние фото, не видно лиц, не видно людей. Только актеры занудного цирка, где все идет по плану. А сегодня все эти актеры смоют грим и пойдут, вспоминая и хвалясь гематомами, на рабочие места, и все снова уляжется. Пар выпущен, свисток прогудел, давление в котле упало до нормы. Не знаю, доживу ли я до тех представлений, где будут ставить захваты почты, телеграфа и студии первого канала? Или теперешние классики ставят иные пьесы, чтобы и в твиттер влазили и по почкам не больше трех раз давали...