Wолчица и старая память

Я царапаю улиц асфальт,Как игла патефона,Извлекая навеки впечатанныйОбраз и звук.Незакрытый гештальт,И гудок моего эшелона,Вновь звучит, опечаленныйРедкими взмахами рукОн звучит надо мной,И от страха потеют ладони.Зацепляясь за нерв, и скользяПо нему, как смычок.Сорок первой весной онЗаходится в жалобном стоне,И лихая стезя спусковойВыбирает крючок.Это старая память бульваровИ улиц столицы.Я плыву через время, егоРассекая нутро,От дыхания пар, к репродукторам подняты лица,Чьи-то слезы над сводками информбюро.Между стуками сердца веснаОдевает на плечи погоны,И на легкую ногу еёВновь кирзовые льнут сапоги...Я царапаю память до дна,И гудок моего эшелонаУлетит в небытьё, за которымНе видно ни зги.Только новый рассвет, не похмелье,Не старая рана,Просто что-то в грудиОтдается с утра при ходьбе.Я царапаю улиц весельеИ воду глотаю из крана,Зная, что впереди вЭтой странной судьбе.