Волчица и Короткое лето

Лето. Конечно я грущу о нем, оно выскользнуло из рук и я ничего не смогла с этим поделать. И сейчас, когда меня крутит миозит верхних лап, мне особенно хочется этого недополученного лета. Но теперь уж в другой раз. И ничего не будет уже, как прежде, после этой зимы.

Ничего не будет, как раньше,Когда первый прозрачный мёд.Когда стол наш, снарядный ящик,Нас, уставших, к себе зовет.Когда не было той дороги, Лишь сырая, живая гать.Когда я обнимала многих,Кто сейчас не придет обнять.Когда не было этих списков,Кто навечно в одном строю,Невозможно, безмерно близкийТихо падает в колею.Когда шли мы, беря на плечиЧьих-то рук ледяных оклад.Когда мы презирали вечность,Перешучиваясь невпопад.Ничего не будет, как раньше,Когда летний душистый знойПо полынной степи на марше,И все ближе к передовой,И все ближе с тобой друг к другу,Когда двери в парадном - хлоп!И когда мой трофейный “люгер”Твой холодный целует лоб.Что же будет за этой дверью,Если ты ничего не ждешь?Как декабрьской злой метельюСтанет легкий весенний дождь?И блестит под оконным светомПолумесяцем сталь курка.Что, увы, не дает ответа,Хоть и знает наверняка.