Как я пыталась понять мир, стоя в пробке: от балкона до хиджаба и обратно
Например, как с балкона второго этажа выкидывают вещи – брюки, свитшот, рюкзак, ботинки. Не, я не против испанских страстей в средней полосе. Что может быть лучше, чем орать, стоя посреди комнаты? Топать в припадке фламенко, трясти чёрными кудрями и вскидывать голову. Швыряться предметами, бить посуду, некоторую о чужую голову. Чтобы потом, помирившись, слиться в обжигающем поцелуе и рухнуть вместе прям там, где стоишь. И утолять жажду после холодным красным вином.
Я против того, чтобы вещи, летящие с балкона, были детскими.
На прошлой неделе, когда обед закончился и до файвоклока ещё оставалось часа полтора, иду к машине. Из соседнего подъезда выкатывается совсем юный жених с дружкой. Раньше это называлось «свидетель». Жаних со свежестриженной чёлкой, в тёмно-фиолетовом костюме, белых носках и букетом для невесты, в бело-фиолетовых тонах. Всё ж гармонично должно быть. Фэмели-лук, йопта, гопота женится.
Сегодня еду мимо консерватории. Стою на красном, кручу головой. На балкон выходит девушка в хиджабе и… закуривает. Одной рукой держусь за руль, другой челюсть поднимаю. И смотрю, видимо, настолько пристально, что она ловит мой взгляд, улыбается и жмёт плечами , типа, сорян, так тоже бывает. Загорается зелёный, машу рукой, ржу, трогаюсь.
Кажется, этот мир немножко сломался…
Или не сломался…
Или не немножко…