Сегодня о тебе узнают все.
Узнают, как ты бьешься и трескаешься по швам.
Узнают, как умеешь принимать самые неверные решения из возможных.
Узнают, как не умеешь выбирать верных людей. И постоянно совершаешь одни и те же ошибки.
Сегодня о твоей хрупкости узнают все.
Мы вдвоем, лежим на разных кроватях и обсуждаем жизнь в полутьме. Где-то урчит кошка. Разговор ни о чем, но растягивается, дай подумаю, на три часа. Я задаю вопросы, ты послушно отвечаешь.
На самом деле, вывод сейчас только один:
Ты и меня не смогла выбрать правильно.
Ты считаешь себя добрым и милым человеком. Но если вскрыть банку с чувствами и вытащить наружу стыд, кое-что прояснится. Например, что ты не настолько дева Мария, какой себя считаешь. И совсем не эмпатична, и не полностью мила.
Ты рассказываешь так много разных историй. А я в ответ не могу придумать ничего, потому что ничего не чувствую. А то, что чувствую, нормального человека испугает. Ты нормальный человек.
Ты рассказываешь про свои любовные связи, да. Их могло быть много, а могло быть мало. Могло вообще не быть, не будь ты такой доверчивой.
Ты рассказываешь про детский сад и первый поцелуй с каким-то мальчиком, а потом с какой-то девочкой. Такой сценарий я слышу почти от каждого, с кем более-менее сближаюсь. Первым делом люди выкатывают истории из детства и подытоживают заключение своей долбанутости, уповая на детскую травму. Модно - во всем винить родителей [отсутствие или переизбыток внимания в детстве]. Иди ты в жопу - просил передать твой уставший от поиска денег и еды родитель.
Так вот. Первая твоя трещина - любовь. Она с тобой с детства, конечно же, травмирующая и часто безответная. А как иначе.
Мне нравится слушать о детских чувствах, потому что в детстве я никого не любил. Был просто наблюдателем. И сквозь годы понимаю: выбор одиночества был правильной тактикой.
В детском саду ты любила мальчика. А он любил всех, и однажды под столом ты поженила его с кем-то из. Была свидетелем "брака". Тогда ты поняла, что всегда будешь свидетелем, если влюбляться не в тех. И тогда стала искать "тех", не разобравшись, кто они.
Ты до сих пор ищешь этих фантомных людей, которые должны любить в ответ "так, как только ты умеешь". А ты умеешь?
И я в этом же отряде самоубийц. Ты помнишь все наши неуместные поцелуи из детства. Какие-то чувства, которые почему-то запомнила и не забываешь каждый раз напомнить.
Если бы каждый человек понимал, что не только вокруг него одни мудаки, но и он в чьем-то окружении мудак.
Так вот, ты поженила свою первую любовь на своей первой лучшей подруге. Они забыли про этот союз, как только выползли из-под стола, а ты помнишь до сих пор. Вот тебе и первая трещина.
Вторая твоя трещина - зависть.
Чем больше говоришь, что никому никогда не завидовала, тем больше себя сдаёшь. Ещё как завидовала и завидуешь. И это нормально до тех пор, пока человек не начинает прятать это чувство от других и от себя.
Так вот, зависть. В школе ты завидовала однокласснице, которая считала тебя своим другом. Вершиной стало её доверчивое сообщение о решении семьи переехать в Европу. Уже в детстве ты понимала, что это высший класс, до которого тебе ни за что не добраться [ведь ты ничего для этого не сделала]. В это время вы катались на карусели. После новости не завистливая ты толкнула подругу. Подруга переломала себе половину тела в карусельной мясорубке и осталась инвалидом. Семья никуда не поехала.
Ты точно не завистливая. Но точно настолько глупая, что решила со мной этим поделиться.
Точнее, его отсутствие со стороны любимых. Ты придумала лучшего друга, который тайно в тебя влюблён.
Ты вообще часто выдумывала себе друзей, которым становилась невыносимо нужна. Настоящие сталкеры, вырывающие твоё внимание силой. Их видела и видишь только ты, потому что никто им, кроме тебя, не нужен.
Твоя сильная сторона [бесспорно] воображение. И одиночество, которое оно приносит. Ты так увлекаешься игрой в свою незаменимость для выдуманного персонажа, что пропускаешь жизнь и людей, которым по-настоящему нужна.
Трещина номер четыре - расстояние.
Отталкиваешь любого, как только видишь, что его слабостью становишься ты. А когда человек [естественно] отступает, то становится незаменим. И чем больше у человека проблем, тем лучше. Что за сверхсоздание такое "человек без проблем"? Ты не знаешь. Каждый человек - проблема на ножках, и чем неуловимее, тем лучше.
Вот обычный мальчик, никому, кроме тебя, неинтересный. А потом, как только человека окружают ваши общие знакомые или общие незнакомые, - именно этого человека ты ждала всю жизнь. И нет у тебя силы остановиться и спросить "я ли это?" [не ты].
Трещина номер пять - терять себя.
Не думаю, что ты себя когда-то вообще находила, но
Спокойно - для другого человека
Все просто. Ненаполненный человек всплывает, обгорает под палящим солнцем и умирает в муках.
Я прост. Мне не нужен никто. Мне неинтересно слушать ни твои, ни другие истории. Но люди - настоящее вдохновение, миллион сюжетов и тонна эмоционального опыта. Такой опыт мне бесконечно чужд.
Делятся многолетними рассказами. Надо ценить доверие и выпрыгивающие через край истории. Так я знаю, что думают люди с чувствами.
Не знаю, кем ты меня считаешь. Ты и любой, кто хоть раз общался со мной.
Я похож на неисправимого эмпата?
Почему любая женщина молодостью из семидесятых пытается поделиться со мной своими воспоминаниями и подкинуть груз жизненных невзгод? Такой уж я мягкий, чтобы облокотиться о моё плечо? Достаточно ли я сух, чтобы впитать чужие слезы?
На самом деле, я смеюсь. В зеркале я не похож на пластилинового эмпатичного супермена. А в глазах незнакомцев, как показывает опыт, им и являюсь.