Поговорить

Иногда хочется поговорить с Пустотой. Она смотрит на тебя из темноты. Молчит. Ты думаешь, что тебе должно быть страшно, но тебе не страшно. Тебе грустно и смешно.

Но она продолжает на тебя смотреть. Ты делаешь вид, что тебя нет, что ты не существуешь. Ты одинокое дерево в пространстве Бытия. Ты один. Но Пустота смотрит и не отводит своего взгляда, как проститутка, которая решила урвать с "клиента" хотя бы "червонец".

Ты борешься с этим чувством. Чувством тотального одиночества, когда уже все понятно. Любви нет, удача прошла стороной. Ты один и таким будешь до самого конца. Пока не перестанешь выдыхать углекислый газ, а вдыхать все, что тебя окружает.

Твоя лодка не просто разбилась о берег. Сам берег отвернулся от твоей лодки, чтобы ты не разбился. Ты уже не плачешь. Ты молчишь и в твоем молчании не грусть, или тоска. В твоем молчании сама суть Бытия. Сам Смысл.

Мы приходим одни в этот мир и одни из него уходим. Это просто, как выстрел Дантеса в поэта, эта сама Простота этого мира. Миру не нужны поэты. Миру нужны деньги и власть. Поэты нужны только мертвые и страдающие от Любви.

Нам нравится смотреть на страдающих людей. Мы не звери, мы хуже. Нам доставляет удовольствие страдание слабых и беззащитных, мы - падшие.

Не хватает кислорода. Еще несколько мгновений и Пустота сомкнет свой оскал, но она не торопится. "Я не тороплюсь", - говорит она.

Ну, спасибо старушка. Значит повоюем еще. Наверно.

***
Одиночество. Пустые трамваи.
Ты сидишь и смотришь в окно.
Там всем все равно,
Что любовь лишь слова,
А тебе пятьдесят и в глазах пустота...

Ку Ша. Одиночество