March 22, 2017 at 07:02PM
Я не очень люблю флешмобы, и в этом тоже принимать участие не хочу. Как правильно кто-то заметил в ленте, все гладят себя либо по шерсти «не взяли, вот и лохи», либо по шерсти «вот вы лохи, меня всюду брали». Но флешмоб внезапно поднял со дна откуда-то какое-то забытое чувство. Это чувство, что произошло что-то, после чего ты ощущаешь себя полным говном. В частном случае это могло быть и «не взяли», и «не дали» и «дали в морду», и что угодно еще. Но я вспомнил одну из моих историй, которые стоят особняком. Во-первых, потому что никто из участников никогда наверняка не предполагал, что оно так отзывалось. А во-вторых потому, что конкретно с этими тараканами, топающими в голове про «я говно» — я вроде бы давно справился (хотя никогда не знаешь наверняка, да?). Так вот, история про то, как меня повели на бассейн. Дело было в Тбилиси, мое хождение в бассейн явно всем было поперек графика, сплошные напряги, работы, транспорт, логистика, вот это все, и вот ко всему прочему – еще и бассейн. И еще ведь и не попадешь туда сразу, явно как-то через знакомых получилось, и вот повела меня, значит, матушка сдаваться. В Буревестник. А я воду страсть как люблю, и вообще, подозреваю, этот поход в бассейн был вызван тягучими поисками «что же мальчику интересно», потому что довольно быстро, кажется, все выяснили уже, что явно не футбол. А стопроцентно интересное мальчику пианино — нет, не будем, по разным причинам (одна из которых была чуть ли не отцовское «эдак он у вас еще балеруном станет»), хотя все кругом музыкальные, пианино дома (в отличие от бассейна), а учительница — буквально этажом ниже пианино. Ну не суть. Бассейн, в общем. И вот мы пришли, там дорожки, и в них туда-сюда наяривают плывуны. Ну и меня как-то переодели, там, привели к бассейну, и тренер — такой поджарый дядька, который как раз видимо через знакомых согласился «посмотреть мальчика» — всех подопечных с дорожки убирает, и мне такой говорит — давай, мол, плыви. А я воду хоть и люблю, плавать плаваю, но никаких стилей не знаю, и тут явно чувствую подвох, и не зря. Тренер говорит — ну, кролем давай. И плывуны все такие замолкли — и смотрят. И я один в этой ебаной дорожке. В общем, это были не самые лучшие сколько-то секунд-минут в жизни. Доплыв кое как, под хохот я выслушал диагноз — что был это не кроль, и не брас, а стиль раненного бегемота, и тут в буревестнике таких не держат. Ну и мы ушли. И все бы ничего, но мне этот «стиль раненного бегемота» аукался потом лет наверное до 20, когда я потихоньку стал наконец соображать, что я в общем вполне себе парень, голова на плечах, и тело у меня тоже очень даже, а не бегемот. И хотя раскоординатом я с тех пор быть (или казаться самому себе) не перестал, тараканы побеждены, но лет за 12 они меня успели изрядно потоптать. Особенно, потому что матушка моя, кажется, совсем не считала, что что-то кошмарное произошло, поэтому эта вот присказка про бегемота – она долго ходила в семье как…, ну как вот шутка такая, а что, не обижаться же. Вот. Это вот, если можно сказать, такое первое «не взяли». from Facebook
via IFTTT