Пятна, вы водители?

В а/я vanez.blog от читателя упала темка: «пятновыводители для человеческих душ». Ну-с, сус, погнали.

Иииии… нету их.

Пятна не отстирываются, они зарубцовываются, ты привыкаешь и идёшь дальше. Потому что нету смысла больше ни в чём, кроме как в движении.

Обнимал только ветер за плечи…

Но ветер,

Увы, не лечит.

Я пишу это, а у меня пятно, точнее лужица, от позавчерашнего запаренного цикория на кухонном гарнитуре. Под лучом светильника-ветерана выглядит, как кровь какао-монстра. Кружка опрокинулася и пролилась. После зала закинулся ужином, бахнулся в люлю и мне совершенно лень отрывать попец. Придётся… А ещё на днях я, потеряв счёт времени, в один присест расписал кепончик, и попал краской слегка на белую футболку. Я всегда ждал этого рокового момента и думал, как же люди носят белое? Уворачиваются от грязи, как джеймсыбонды? Постоянно отстирывают? Ну ничего, пришёл домой, застирал, даже не обратил внимание, отошло пятно или нет.

У меня есть теория, почему популярен all black, пластиковая чёрная мода, неприхотливая мрачная урбан одежда и эдакий swag в поведении. Приплету сюда ещё трансгуманизм. И трендовые на Ютубчике видосы про устройство мозга, и ни слова про устройство души. Потому что люди до усрачки стали бояться пятен на белоснежном холсте сокровенного своего естества. Быть уязвимым не модно в 2к21. Модно прикрыться мемчиками, кибер-цинизмом и инстой с сочными кадрами твоей попки в успешной локации под неоновыми фотофильтрами. «Бизнес, ничего личного». Близость – сегодня понятие мифическое. Это как дикие звери для нас, городских: в учебнике биологии картинки видел, в зоопарк билет купил, пришёл, только от зверя осталось лишь призрачное подобие в клетке. И воняет страшно. Не только дерьмом. Отчаянием. И неволей. Не люблю зоопарки.

С человеческими душами сложнее всё. Нету мистера Пропера, нету чисто-тайда. Есть только опыт, с которым зачастую непонятно, что делать; есть капающее время – кап-кап! – и ужас бытия с духотой гауптвахты под названием общество, которые каждый изо всех сил пытается скрыть. Ржачем, бухлом, косметикой, религией, веществами, фотками, тиктоком, музыкой, мантрами, псевдо-духовностью. Маской на каждый день (вот она точно многоразовая; можно годами одну и ту же годами донашивать; а вообще для разных ситуаций разные напяливаешь). Всё это одно и то же. А ответ всегда у самого носа.

Вспомнились строки группы Уматурман. Когда-то мне подарили их кассету, не помню, на днюху или нет; вот такой я старый. Эту песню я как-то запостил с картинкой уютных мятых простыней в своём музыкальном бублике в ВК, в котором я обозревал убер-пупер андерграунд, и словил недоумение местных господ эстетов от внезапного появления pop-а. Люблю делать непонятные штуки. У них очень классные текста. Недооценённые. Были – сейчас опять скатились в коммерцию. Потому что не продавалось. Всё как всегда.

Замочу бельё яяя и постираююю Тааайдом

Где ж ты, моя милая, птицей прилетай да

Я который день без сна у дверей встречаааюю

Где же ты моя весна? Где же ты моя весна? Я скучаю..