Тучки, изморозь, хип-хайп

Текст незапланированный, 1 штука. Как и добрая часть жизни. Был ли я запланирован появиться здесь? А ты?

Часа два, как и номер попытки проснуться. Свежак на улице – с утра метель и снег. Обожаю такой внезапный холодок. Он даёт продышаться. Прямо как в отношениях. Капли льда охватили почки на деревьях и кустах, не успевшие толком обрадоваться теплу. Друг с Мексики пишет, что can’t believe у нас такая картина в апреле. А картина и правда маслом, холодного отжима, поздне-осенняя абсолютно. Осень и весна. Противоположности ближе, чем кажутся... Одна монета.

А я люблю такое. Дубак бодрит (лишь бы не затяжной), а вот с жарой, особенно душной пыльной шумной городской, сложно подружиться. В июле разве что утренняя прохлада спасает, и вечером в воздухе – закатный пяьянящий букет из цвета трав, облегчения и смутных надежд. Прижимаю капюшон ближе к голове, смыкаю полы куртки. Иду без шапки. Mic drop, мазафака! Я теперь взрослый, могу повоображать себя в своём собственном фильме. Да и разве это не так?

С утра захватил кусок Вакуловского хип-хоп альбома «Вне Времени». Найс, солнечно, саттвично. Светлеет в комнате, когда слушаешь! Но я, видать, безнадёжно влюблён в темноту. Этот edge и бескомпромиссность, которые сложно найти сегодня. В том звуке ты слышишь человеческую историю, близкую мне: либо я живу творчеством, либо умираю душой. Или иду бандюжничать на улицы. Либо я запишу этот трек с первого раза, либо испорчу плёнку. Когда ставки настолько высоки, места для обезьяньих кривляний меньше, от трения пылает жаром, и откровенность высекается искрой.

Искренность! Сейчас, с социальным войнами за лайки и подписчиков, ютубом и заменителем демократии, идентичным натуральному, можно позволить себе делать «как-нибудь» и заради хайпа. Хип-хайп. Вот как называется современный жанр частушек под биток. Образ – на первый план, продукт вторичен. Ещё: хип-хоп на русском, за редким исключением, звучит как зыбкая нелепая ужимка. Something is off. Не стоит пытаться повторить то, что за нас сделали раньше и круче. Dead Poets, Наум Блик, что-такое – тут да, узорность великого & могучего цветёт на своём поле. Мы вечно стесняемся своих национальных особенностей. Над этим стоит поработать.

Люблю эти подворотни. Эту грязь в звуке. Больше Tricky. Больше Massive Attack. Поэтому с утра же отвоевал у плеера возможность врубить Essential Mix от Portishead из 90-ых. С ним и чашкой капучино, пялясь в окно, пытаюсь унюхать, каково настроение у Солнечной Системы на сегодня. Хотел бы я сейчас телепортироваться на Кузнецкий мост или Арбат, чтобы закусить блинчиком и потупить уже в столичное окно и словить столичные угрюмые взгляды прохожих? Пожалуй, да. Но ненадолго. Мало неба. Мало свежести. Москва – как твой резвый приятель-подросток в гаджетах, «сила есть, ум опционально», извергающий последние новости в пространство и требующий от тебя того же бездонного молодецкого энтузиазма. На движ классно заруливать. Жить – увольте.

Where you come from really makes no difference to me

Whether country or just another lonely city

Like a lotus you possess the ability

To produce flower and fruit simultaneously