txt.22173

Нету сил писАть. Всё равно многие тыкнут лайк за фоточку, даже не удосужившись вникнуть. В этом вся жизнь человека. Бегом, бегом. А потом следующая жизнь. И следующая.

Полазил по горам. Повстречал невероятных людей. Пособирал трав. Прожарился на Солнце. Посигал в Катунь со скалы. Не хотел никого видеть. Устал от людей. И даже от друзей. Просто общался с природой. Но те встречи, встречи с незнакомцами, которые состоялись, запомню надолго. Закончил узоры на базе. Пошалил и добавил парочку следов в округе. Алтай продолжает обрастать гнилью корпораций и светлой цивилизацией. К берегу реки пройти всё труднее. Пару дней, и назад. Закисаю там, если долго. Выходные: все на трассе едут в Чемал, а я обратно.

Нас разделяют. Все мы на пороге бездны. И что самое смешное, очередной. Нету в этом материальном мире покоя и быть не может. Не было и не будет никогда. Зачем меня поместили сюда?

Знания давят. Мысли навешиваются аки туча. Даже горы Чемала не выветрили гул в голове. Желаю прекратить привлекать в свою жизнь негатив, о коем размышляю. Размышляю или боюсь?

Почему мы перестали называть всё своими именами. Почему мы нацепили маски. Теперь и в прямом смысле. Почему мы только делаем вид, что нам кто-то нужен. Почему нам всегда мало. Почему мы не ценим, что имеем. Почему есть «они» и есть «мы». Почему есть немые страдающие и есть злорадствующие паразитирирующие. Почему мы сходим с ума, все, без исключения. Почему мы играем эти глупые роли. Почему всё так, а не иначе. Я смотрю в невинные глаза ребёнка и на бесконечный молочно-бирюзовый мощный ток реки прямо у моих ног, и спрашиваю себя, зная, что ответа не последует. Почему это всё. Почему.

Не успеваю. Да и был ли хоть один человек, что успел всё? Измельчаю наспех посушенные травы. Собираю в мешочек. Забегаю в центральный тупермаркет, беру сомнительного качества мёд, маленькую баночку; лучше тут ничего не найти. Индусские специи (не люблю пресную еду). Маркеры. Комус. Термос. Завтра в путь. Куда он ведёт? Не имею ни малейшего, ни малейшего, ни малейшего понятия.