PM17
Северный крот бежит со всех ног от мыслей невзгод,
Оборот... кувыркаясь летит он в сугроб.
Ведь он крот, а не кот, чтоб иметь девять жизней,
Родившись пушистым мяукать в тепле.
Повезло, так бывает, котам помогает кошачий сценарий,
Но в норе на крота нападает дремота во сне.
Он в земле, а коты на жаре не выносят лежать у дыры,
Ведь кроты им мешают мяукать скоты...
Там козлы далеко от кротов на поляне пасутся.
И чуть ближе к котам над рогами трясутся.
Где с очками встречаешь котов, распушивших усы на кротов.
Где козлы просто так не пасутся, а куриные тучно несутся.
Чушь писать - вот пингвинов судьба. Любит кошку трепать детвора.
Это мама на кухне Шагал над борщем, где буренка варилась.
В тот бидон таракашка под вечер свалилась.
Мир красив необычен во сне, где котами рисуют кротов,
А поэтов таких ставят вровень с пельменем большим,
Потому что к слову совсем нелюдим..
Одинокий поэт-сумасброд, гладит словом окрестный народ,
Власть свою над дырявым корытом, над котом вместе с ними накрытым,
Облаками наполненных дней, в ритме танца куда-то спешащих людей.