𝒱𝑜𝓁𝓊𝓂𝑒𝓃
Иногда слышу — «Эфир». Не знаю, кто начал так звать первым. Но это прилипло, как пыль к стеклу.
Если считать. А если не считать — просто "давно".
Да и не важно. Главное, что я ещё ощущаю себя собой, пока не растворился совсем.
ℐℐℐℐ. ℳ𝑜𝓂𝑒𝓃𝓉𝓊𝓂: Искатель заключивший контракт с тенью.
Я иду, потому что не могу иначе. Что-то оставлено — не кем-то, а во мне.
Иногда кажется: не я выбрал путь, а путь выбрал меня, выжег под подошвами форму.
С Тенью — с тем, кого я зову Сяо — нас связывает контракт. Я не говорю о нём вслух. Не потому, что стыдно. А потому, что слова врут.
"Видел себя в витрине, но не узнал."
Волосы — светлые, заплетены в косу. Это практичность, не стиль.
Кожа — бледная, с лёгкой обветренностью. Не от солнца — от ветра, от времени.
Янтарные глаза. Иногда отражают только стены. Иногда — кого-то ещё.
Средний рост. Телосложение — как у тех, кто долго идёт. Хрупкое, но живучее.
Одеваюсь просто: шарф,иногда хаори, выцветшие штаны, удобные ботинки. Не для красоты — чтобы удобней было двигаться.
Только белый шарф выбивается. Он как тень чьего-то присутствия. Я не помню, чьего. Но знаю: не моё.
Я не нуждаюсь в лишнем. Предпочитаю слушать, чем говорить.
Люди цепляются за имена, а я больше верю в поступки.
Я не спаситель, не мятежник. Я тот, кто ищет пустоту, из которой вырезали имена.
Умею молчать, слушать и быть рядом. Иногда это лучше любого утешения.
Если кому-то плохо — стараюсь помочь. Не из долга, а из привычки.
Я не добрый. Просто помню, каково — быть забытым.
Родился здесь. Город был всегда — холодный, звонкий, будто из стекла не только стены, но и воздух.
Мне кажется, была… была тёплая ладонь. Кто-то держал меня за руку. Был смех. Или голос.
Но теперь — пусто. Я пытался вспомнить — в снах, в отражениях. Всё ускользает.
Отец… да, он был. Он забрал меня в детстве. Не из города — из жизни, которую я почти не помню.
Я рос с ним, в старом доме, где всё скрипело.
Он меня оберегал. Но иногда, когда он думал, что я сплю, смотрел на меня как на чужого.
Тогда я начал бояться одиночества.
И Сяо пришёл. Не сразу, нет. Но я позвал — и он ответил.
Контракт был моим выбором. Я не знал, что отдал, да и не важно это уже… Главное есть защитник.
Иногда мне снится смех, и я не могу понять — я его боюсь или скучаю.
Теперь я иду. Не за ними. Не за отцом. Не за прошлым.
Я иду, потому что иначе правды не найти.
Белый шарф — не мой. Но мой.Он пренадлежал раньше определённо кому-то разному.
Записываю фрагменты снов. Перечитываю — будто читаю чужие мысли.
Помню, как держал чью-то руку. Она была тёплая. Иногда кажется — сон.
Не люблю зеркала. Не из-за отражения. Из-за того, что в них можно увидеть.
