текст

Бывает, читаешь прозу, да что там прозу, просто текст читаешь.
И он в тебя вливается снизу вверх потому, что голова слегка наклонена.
Вливается прямо в глаза и занимает все пространство внутри головы. Таким не сладким медом, скорее нектаром.
Потом опускается на плечи и постепенно по всему телу спускается вниз и уже где-то там в районе копчика наверное, взрывается таким медленным нежным взрывом счастья.
И ты понимаешь, что ты весь этот текст выпил, весь до дна, со всеми смыслами между строк и недомолвками и мыслями автора.
И нет нужды его запоминать, чтоб сохранить что-то хорошее в себе. Потому что ты и есть он. Ты и есть ....
И не кому это объяснить...