Все конечно. 

Сколько было дневников и старых, брошенных аккаунтов.

Сегодня посетила мысль, что и этот дневник в сети когда-нибудь будет собран в виртуальные листы-посты, стопка их будет перевязана нитью и уложена в коробку-pdf.

Цветы прекрасны, но и они уступают свое место завязи плода, если их не сорвать и не подвергнуть стабилизации. Я снова иду рядом со своими остывшими следами в прошлом: впервые о стабилизированных цветах я прочитала лет 10 назад и тогда подумала, что это интересная идея, но дальше мысли дело не пошло. Мне кажется, все мои сетевые следы - это попытки хоть на секунду получить отпечаток моей личности, творческий контрольный срез. "Ты можешь сплести из слов текст, придать ему смысл, глубину, добавить форм-обстоятельств и красок-определений?". И каждый пост, рисунок, заметка на форуме или стене соцсети как ответ: "Да, могу".

Недавно один из брошенных аккаунтов начал подавать признаки разумной деятельности. Я бы и не узнала, если бы не сказали, что сброшенная "шкурка" вдруг ожила и вышла из одного старого чата. Пришлось зайти в активный аккаунт, потрогать предложением дружбы этого виртуального кадавра (ноль реакции). Можно было затеять кампанию по возвращению "блудного сына", благо, документы под рукой есть, но я только разослала всем общим друзьям предупреждение, что это уже не мой аккаунт, после чего села смотреть шоу танцующих мертвецов. Кому-то продали мой старый телефонный номер и этот человек заглянул в мою оставленную жизнь. Интересно, что будет дальше?

Вообще стоило бы прибираться за собой, прежде чем уйти. Но разве пропавшие без вести в паралелльном измерении оплачивают счета и моют посуду перед тем, как в последний раз закрыть дверь на два оборота ключа, не зная о том, что они уже не вернутся? Может, оно и к лучшему, это незнание о том, что вот ты выходишь из своей избушки на краю села, чтобы больше никогда не вернуться. Не потому, что ты приедешь через 10 лет уже другим человеком, а потому что даже самой избушки уже не будет. Это как идти по набережной города после очередного весьма странного улучшения внешнего вида берега и вспоминать, как это было лет 20 назад. Или парк рядом с домом, сейчас он прекрасен, обихожен и посреди на постаменте - фигура канюка, но ты-то, ты-то помнишь, что раньше там был нерабочий фонтан и однажды в нем нашли труп. В идеально ухоженной квартире когда-то ты помогала клеить обои, чтобы хоть как-то упорядочить вечный хаос, но что осталось, кроме фотографий 15-летней давности?

Кстати, меня одна подруга просто чуть не прибила за по глупости стертый архив фотографий. Она кричала, что там - вся ее жизнь. А стыдно вот только сейчас.