Йог ар хемлёс…

Ну вот что делать с человеком, которого ничему не учат не то, что чужие - собственные книжки?
В каком бреду, в каком умстевнном затмении я пожаловалась в прошлом посте на то, что ничего не происходит?

А ведь, как говорится, ничего не предвещало.
В пятницу вечером позвонил Гена:
- Знаешь, Лена, пока еще тепло, я бы на рыбалку сходил – возможно, больше в этом сезоне уже не выйдет.
- Конечно, сходи, - поддержала я.
- Тогда я завтра зайду за спиннингом? Ты будешь дома?

А вот вечер пятницы как-то плавно и незаметно перетек для меня в утро субботы – я так увлеклась своей картинкой, что совершенно не заметила, как прошло время. Опомнилась только в пятом часу. Поэтому и проснулась поздно. Впрочем, произошло это все же до того, как явился такой же заспанный, как и я сама, Гена. Быстренько схватив спиннинг и блесны, он умчался на озеро.
Прошло совсем немного времени – ну, разве что успел проснуться Саня и затянул песню про то, что надо бы ему поехать в Шисту купить машинку для стрижки бороды, а то старая сломалась. А так даже и темнеть еще не начало, когда Гена вернулся обратно. Вид у него был совершенно обалдевший.
- А там, представляешь, - лед! – с видом Штирлица, севшего в сугроб, сообщил он. – По всему озеру!
- Ничего себе, - удивилась я. – Так ведь тепло же…
- Ну, не знаю – намерзло, наверное, за те пару дней, когда была минусовая температура. Я уж и палкой кидал – нет, не пробивается. Там несколько сантиметров, не меньше. И – цепочка следов на другой берег.
- Может, это твой друг, волшебный бомжик, путешествует?
- Может, - пожал плечами Гена. – Кстати, он до сих пор там. Его самого я не видел, но из палатки радио играло.

Прожив без малого уже 5 лет в этой стране, я не перестаю удивляться, как можно ухитриться стать здесь бездомным. Я имею в виду, настоящим бездомным, бомжом. Разве что из идейных соображений.
И, похоже, что один такой уникум облюбовал себе в качестве места жительства полянку, с которой мы рыбачим. Чем он там питается, на что живет и как греется, никому неизвестно. Может, отлавливает незадачливых рыболовов с грибниками и злостно расчленяет их в кустах, а потом зажаривает при полной Луне. А, может, совсем наоборот – может, ему принадлежит роскошная квартира где-нибудь на Сёдере или на Лидингё, он ее сдает за сумасшедшие деньги и питается в самых дорогих ресторанах.
Но – факт остается фактом. Уже довольно длительное время он проживает в голубенькой палатке на берегу Сабишёна.

Через некоторое время Гена, продолжая тягостно вздыхать и мысленно ожидая наступления апреля, ушел.
Саня продолжил убеждать себя в том, что надо бы пойти в Шисту.
А я стала думать очередную мысль по поводу своей картинки.
Дело в том, что мне захотелось сделать для одного из персонажей сумку с клюшками для гольфа. Часть «клюшек» элементарно делалась из сломанных валяльных иголок, которых, к несчастью, скопилось за это время великое множество. Но все же клюшки имеют разную форму, некоторые вообще больше черпак напоминают, чем клюшку. И как же сделать такие?
Я попробовала опилить шуруп. То, что вышло, никак не напоминало клюшку. Изуродованное скобяное изделие – да, но не инструмент для гольфа.
Под Санины страдания по поводу того, что де на улице – проливной дождь, такая погода, что хороший хозяин и собаку не выгонит, а ему в Шисту надо, я перетряхнула ящики с инструментами и все свои хламники – и не нашла ничего, что подошло бы в изготовлении «клюшки».
Остался единственный вариант – помойка.
Я сунула ноги в ботинки, набросила куртку, натянула капюшон. «Черная метка» - пластиковый кружок с чипом, открывающий дверь в мусорку, был в кармане.
Ну и льет!
Помойка на этот раз была богатая – коммунальные службы еще не успели все увезти. Парочка мониторов дюймов по 19, не меньше, в коробках, куча мебели, телевизор, вполне приличные малоюзанные коньки – все, что угодно.
Но – ни одной нужной мне железячки!
Разочарованно вздохнув, я поплелась обратно.
Жму на кнопку звонка. Никакой реакции.
Может, он в душ пошел? Нет, в ванной нет света.
Таки он умотал наконец в Шисту!
Разумеется, лучшего момента не мог и выбрать!
За-ши-бись!

Итак, что мы имеем. На мне – домашние драные джинсы с вытянутыми коленками и жуткими белыми пятнами от хлорки, балконно-покурительная куртка, в карманах которой – перчатки, зажигалка и ключ от помойки. Даже сигарет нет, не говоря уже о таких атрибутах цивилизованного человека, как телефон, кошелек и, разумеется, ключи.
Что делать?
На улице – льет не переставая, да и вообще не май – вон, озеро замерзло. А у меня, в отличие от бомжика, даже и палатки нет.
То есть я оказалась совсем хемлёс – бездомная без малейших намеков на крышу над головой.
Что ж, пойдем в гости, подумала я. Благо Лена с Димой живут рядом. Если они дома, конечно.
Но хоть тут повезло. Как говорится, подогрели, обобрали. Повеселились, конечно, как же без этого. Угостили чаем и мобильным телефоном. Но при них я все же не смогла высказать драгоценному моему сыну все, что я о нем думаю.
Через полчасика с меня уже перестали сыпаться искры, а злобное рычание разъяренного монстра сменилось вполне-таки внятной человеческой речью, так что к моменту возвращения Сани (он позвонил, что уже выезжает) ребенку ничего практически не грозило.
- А вот если б их дома не было, то – что? – упрекала я его. – Мне б в помойке пришлось бы сидеть все это время?
- Ну, этот ключ и к прачечной подходит, - невозмутимо ответил сын. – Могла бы посидеть и там!

Тем не менее, кроме машинки, он притащил еще и какое-то немыслимое количество всяких вкусностей.
С чего бы это, а? ;)