Стамбульский цирк
До чего же уныло выглядит чехарда с «переговорами о мире». Два клоуна, Пыня и Зеля, соревнуются в миротворческой эквилибристике, пытаясь понравиться шпрехшталмейстеру Трампу. Публика с замиранием сердца ожидает развязки, восхищенно рукоплеща очередному кульбиту своего фигляра. Зрители болеют строго каждый за своего артиста, что придает цирку сходство со спортивным соревнованием. Происходящее на арене обсуждают телекомментаторы:
- Вау, смотрите, как артистично бородатый клоун Пианист показал фак своему оппоненту! Его фанаты взорвались от восторга, зал разразился аплодисментами, переходящими в овации. Мир в замер в ожидании ответа от плешивого арлекина Моль. Глядите, глядите, тот с непроницаемым лицом выходит на середину арены и замирает… Вместе с ним замирает весь зал. Барабанная дробь…
Ох! Срочно уберите от экранов детей. Кажется, Моль достает свой болт. Да, так и есть! Достает и потрясает им, потрясает. Ну, точнее потряхивает, но это все равно потрясающе. Кажется, на предмете что-то написано. Оператор, дайте крупный план. Ух ты, там написано «Орешник». Как символично, да: два орешка и «Орешник» посредине. Зал взвывает. Фанатки с визгом «Вова, мы хотим тебя!», пытаются прорваться на манеж, но, к счастью, он до сих пор огорожен прочной решеткой, оставшейся после выступления дрессированных львов.
Пианист выглядит растерянным. У него нет «Орешника», его аргумент и близко не выглядит столь увесистым! То, что есть у бородатика, годится лишь для игры на фортепиано. Он в бессильной злобе катается по сцене, под сочувственными взглядами своих почитателей. Но, кажется, ему приходит в голову какая-то идея. Вот он встает, отряхивается и что-то строчит в Твиттере. Что же там написано – может, «Я СДАЮСЬ»? А может это послание зрителям? Мы узнаем об этом буквально через мгновения. Вот он выходит на середину. Все прожекторы направлены на Пианиста. Он поднимает смартфон над головой и там написано… там написано… «Выходи в Стамбул. Побазарим раз на раз».
О да, это триумф! Зал рукоплещет стоя. Ассистенты, не дожидаясь распоряжения шпрехшталмейстера, уже выносят татами. Кажется, нас ожидает увлекательнейшее шоу – битва двух карликов. Но нет, Моль залазит в бункер, из которого торчит только трепещущая помпушка, пришитая к его коротким штанишкам сзади. Это слив или хитрый ход? Может, очередная многоходовочка? Вот, дед наконец вылазит из бункера и подзывает к себе верную шестерку гномов. Он что-то раздаем им – кажется, это мандаты. Да, точно – это мандаты на переговоры. И вновь ныкается в бункере.
Мир в недоумении, но вот на арену выбегает усатик и передает послание от своего пахана. Как обычно ничего не понятно, но смысл примерно такой: Моль не зассал. Моль вообще не ссыт. Просто биться раз на раз плешивый готов только с легитимно избранным клоуном, а Пианист по его мнению – просроченный. И еще требует, чтобы соперника перед схваткой проверили на допинг, потому что тот нюхал пудру с салфетки Макрона…
В общем, если серьезно, то надо быть идиотом, чтобы всерьез воспринимать всю эту миротворческую показуху. Давайте представим на секунду, что война завершилась и пора подводить итоги. Чего добилась великая ядерная сверхдержава под руководством величайшего геополитика всех времен и народов за три с половиной года яростного мочилова? Захватила несколько украинских райцентров, большей частью премолотых до состояния кирпичной пудры. И все…
Конечно, пропаганда объявит это величайшей победой в истории человечества и быдло станет согласно кивать головой, но вопросы-то никуда не денутся: стоило ли наваливать терриконы трупов, тратить охулиарды бабла, превращать Рашу в страну-изгой и гробить экономику ради того, чтобы добиться… примерно ничего? Ведь даже захваченные с неимоверным надрывом хутора все равно не удалось легализовать, поскольку никто не признает территориальные приобретения РФ.
Поэтому война будет длиться не ради победы, не ради цели, которую так никто и не объявил официально, а просто ради того, чтобы ни у кого не возникло повода подводить итоги. Ведь процесс в самом разгаре.