.

ПЕПЕЛ

Мой пепел не стучит в человеческие сердца.
Он невесомо парит в одичавшем воздухе,
похожий на цвет, опавший с испепелённого
дерева за оградой бесшумного парка.

Он ни о чём не говорит и никого не зовёт
к отмщению. Он, пожалуй, похож на страницы
лёгкой и безыскусной повести о приключениях
девочек, оказавшихся в неизвестном городе.

Неважно. Когда они выходят со двора
школы, он падает одной из них на плечи,
и она, смахнув его, на вопрос «что это было?»
отвечает: «неважно» — и идёт вперёд безучастно.

Я смотрю на свой пепел, и единственное понимание,
которое он даёт мне, это зыбкая память о том,
что было дотла сожжено не здесь, не в тусклом
этом эоне, но вестью и ветром принесено сюда.