Представь, что ты стоишь на берегу реки.
Не широкой, не бурной.
Спокойной.
Той, что течёт сквозь лес, мимо старых камней, сквозь тень и свет.
И на воде — лодка.
Небольшая.
Деревянная.
С лёгким следом времени на бортах.
Она не новая.
Но она — твоя.
Можешь прикоснуться к ней.
Пощупать дерево.
Оно тёплое.
Сухое.
Надёжное.
Лодка не просит тебя.
Она просто ждёт.
Не торопится.
Как будто знает: ты придёшь, когда будешь готова.
Ты смотришь на воду.
Она прозрачная.
Видно, как камни лежат на дне.
Как растения колышутся в потоке.
Ты думаешь:
«А если течение унесёт меня?
А если я не справлюсь?
А если я стану зависимой от реки?»
И в этот момент лодка слегка качается.
Не от ветра.
Не от волны.
Просто — качается.
Как будто говорит:
«Я не унесу тебя.
Я — твоя опора.
Ты — моя сила.
Мы плывём вместе».
Ты садишься.
Опускаешь руки в воду.
Она прохладная.
Живая.
Ты чувствуешь, как течение касается лодки.
Оно не рвёт.
Оно ведёт.
Но не принуждает.
И ты понимаешь:
река — это не зависимость.
Это поток жизни.
И ты не обязана бороться с ним.
Ты можешь довериться.
Но тут ты замечаешь, что в лодке что-то есть.
Старые мешки.
Полные камней.
Ты не помнила, что они здесь.
Ты открываешь один — там надписи:
«Ты должна быть сильной»
«Не проси»
«Не выделяйся»
«Если заработаешь больше — тебя бросят»
«Деньги — это стыд»
Это не твой груз.
Это груз тех, кто плыл до тебя.
Бабушка, прятавшая копейки в носке.
Мать, отказывавшаяся от повышения, чтобы не обидеть мужа.
Ты, которая когда-то сказала: «Мне хватит» — и закрыла дверь в комнату с возможностями.
Ты смотришь на эти мешки.
Ты не обязана их нести.
Ты можешь…
просто открыть их.
На корме.
И позволить воде…
вымыть камни.
Один за другим.
Они уходят вниз.
Камни вины.
Камни страха.
Камни недостойности.
Лодка становится легче.
Поднимается выше.
Вода касается её днища с новой нежностью.
Ты смотришь вперёд.
Берега не одинаковы.
Один — мягкий, с травой, с домиками.
Там безопасно.
Там тебя ждут.
Там — зависимость, которую ты знаешь.
Другой — дикий.
С высокими деревьями.
С неизвестными птицами.
Там — независимость.
Там — одиночество.
Там — свобода, которая пугает.
Ты смотришь на них.
И вдруг понимаешь:
ты не обязана прижиматься к одному берегу.
Ты можешь плыть посередине.
Ты можешь касаться одного — и не терять другого.
Ты можешь быть защищённой — и всё равно выбирать.
Ты можешь принимать помощь — и не становиться слабее.
И в этот момент на носу лодки появляется парус.
Не большой.
Не яркий.
Простой.
Белый.
Он не надувается от ветра.
Он появляется, потому что ты перестала бояться, что он унесёт тебя.
Ты не управляешь ветром.
Но ты можешь повернуть руль.
Маленький.
Деревянный.
Как будто сделан из того же дерева, что и лодка.
Ты берёшь его.
Не крепко.
Не напряжённо.
Просто берёшь.
И лодка начинает двигаться.
Не от толчка.
Не от приказа.
От согласия.
От внутреннего «да».
Ты не знаешь, куда плывёшь.
Но ты знаешь:
ты не плывёшь от страха.
Ты плывёшь к себе.
Ты смотришь вниз.
На дно лодки.
Там — сундучок.
Ты откроешь его позже.
А пока ты просто плывёшь.
С парусом, который ты не просила.
С рекой, которая тебя не бросит.
С лодкой, которая помнит, что ты уже давно умеешь плавать.
Ты просто забыла, что можешь не бороться — а доверять.
Когда ты будешь готова,
ты можешь вернуться.
Не потому что закончилось.
А потому что ты знаешь:
лодка останется.
Река тоже.
И ты всегда можешь вернуться.
Чтобы отпустить ещё один камень.
Чтобы поднять парус.
Чтобы сказать:
«Я плыву.
Я не одна.
Я свободна.
Я — в потоке».
