Дэн теряет терпение (18+)
— Истеричка! Банка консервная!
— Придурок! От тебя у меня сплошные неприятности! Думаешь только о себе и о выпивке!
От чёткого удара в глаз меня разворачивает, и я торможу об стену лицом. Чёрт!
Злобно зыркнув исподлобья на взбешенного блондина, быстро покидаю поле боя и прячусь в каюте.
Бесит! Дэн бесит, собственная трусость бесит. Бесит, что несмотря на все усилия, в моменты сильного волнения действую привычным способом — сбегаю.
Надо признать, фингал я получил заслуженно, сорвался и наговорил лишнего. Чего бы холодного приложить?
От каюты до кухни и обратно перемещаюсь короткими перебежками и во внеурочное время. Да, способ сопряжён с кучей неудобств, но зато меня меньше видят. А если буду нужен, всё равно вызовут.
На одной такой перебежек меня перехватывает Дэн. Вернее, просто стоит за углом кают-компании, подпирая стену плечом.
Останавливаюсь в нескольких шагах от него, нервно сжимая и разжимая кулаки. То, от чего я так старательно бегал, меня догнало.
— Сказали, ты обо мне спрашивал? Зачем, раскрой секрет?
Я действительно о нём спрашивал, но надеялся, что об этом не расскажут. Впрочем, хранить расспросы в тайне тоже не просил, так что получи теперь, шпион недоделанный.
Делаю вдох, собираясь с духом.
— Дэн, я... Я был неправ. Прости.
— Но видеть меня ты всё равно не хочешь? Раз не считаешь нужным повернуться. Брезгуешь?
Вот ты и влип, Брендон. Почему не повернусь? Потому что мне стыдно. Потому что я кретин. Потому что у меня фингал под глазом. Какая из причин достойна озвучания?
Ладно. К чёрту. Раз уж я сам запутался в своей ориентации...
Поворачиваюсь к блондину, делаю несколько стремительных шагов и впиваюсь в его губы, обхватив его голову руками. Чтобы то ли он не сбежал, то ли я. Дэн отвечает не сразу, а через пяток долгих ударов сердца, кажущихся мне вечностью.
— Больно? — кивает он на фингал, когда я наконец отстраняюсь и не успеваю слинять.
— Уже нет. Хорошее напоминание, что у богов тоже кончается терпение.
— Сходи к Бригите. Она вылечит.
— Ну уж нет... Пусть оно как-нибудь само пройдет...
— Ладно, потом зайду, — нагло вру.
— Сейчас. Брендон! Стой, поганец! Сказал, к Бригите, значит, к Бригите! — меня бесцеремонно закидывают на плечо.