Братья Стругацкие "Пикник на обочине" - Глава 1. Часть 4.
1. Рэдрик Шухарт, 23 года, холост, лаборант Хармонтского филиала Международного института внеземных культур
Часть 4
– А! – кричит Дик, увидев меня. – Вот и Рэд здесь. Иди к нам, Рэд!
– Правильно! – рычит Гуталин. – Во всем городе есть только два человека – Рэд и я. Все остальные свиньи, дети сатаны. Рэд тоже служит сатане, но он все-таки человек.
Я подхожу к ним, Гуталин сгребает меня за куртку, сажает за столик и говорит:
– Садись, Рэд, садись, слуга сатаны. Люблю тебя. Поплачем о грехах человеческих. Горько восплачем!
– Восплачем, – говорю. – Глотнем слез греха.
– Ибо грядет день! – возвещает Гуталин. – Уже взнуздан конь бледный, и уже вложил ногу в стремя всадник его. И тщетны молитвы продавшихся сатане. И спасутся только ополчившиеся на него. Вы, дети человеческие, сатаной прельщенные, сатанинскими игрушками играющие, сатанинских сокровищ взалкавшие, вам говорю: слепые! Опомнитесь, сволочи, пока не поздно! Растопчите дьявольские бирюльки! – Тут он вдруг замолчал, словно забыл, как будет дальше. – А выпить здесь дадут? – спросил он уже другим голосом. – Знаешь, Рэд, меня опять с работы выгнали. Агитатор, говорят. Я им объясняю: «Опомнитесь, сами, слепые, в пропасть валитесь и других слепцов за собой тянете». Смеются. Ну, дал я управляющему по харе и ушел. Посадят теперь.
Подошел Дик, поставил на стол бутылку, расставил бокалы.
– Сегодня я плачу! – крикнул я Эрнесту. Дик на меня скосился.
– Все законно, – говорю. – Премию будем пропивать.
– Ходили в Зону? – Дик спрашивает. – Что вынесли?
– Полную «пустышку», – говорю я. – И полные штаны вдобавок. Ты разливать будешь или нет?
– «Пустышку»! – гудит Гуталин горестно. – За какую то «пустышку» жизнью своей рисковал. Жив остался, но в мир принес еще одно дьявольское изделие… А как ты можешь знать, сколько горя и греха…
– Засохни, Гуталин, – сказал я строго. – Пей и веселись, что я живой вернулся. За удачу, ребята!
Хорошо пошло за удачу. Гуталин совсем скис – сидит, плачет. Ничего, я его знаю, это у него первая стадия такая – обливаться слезами и проповедовать, что Зона, мол, – это соблазн, выносить из нее ничего нельзя, а что вынесли – вернуть обратно и жить так. будто ее вовсе нет. Дьяволу, мол, дьяволово. Ничего, он еще разойдется. Дик меня спрашивает:
– Что это такое – полная «пустышка»? Просто «пустышку» я знаю, а вот что такое полная? Первый раз слышу.
Я ему объяснил. Он головой покачал, языком поцокал.
– Да, – говорит, – это интересно. Это, – говорит, – что-то новенькое. А с кем ты ходил? С русским?
– Да, – отвечаю. – С Кириллом и с Тендером, знаешь, наш лаборант.
– Обгадились они там, наверное, – говорит.
– Ничего подобного. Очень прилично держались ребята. Особенно Кирилл. Прирожденный сталкер, – говорю. – Ему бы опыта побольше, торопливость с него эту детскую сбить, я бы с ним каждый день в Зону ходил.
– И каждую ночь? – спрашивает этак небрежно, а сам разливает.
– Ты это брось, – говорю. – Шутки шутками…
– Знаю, – говорит он. – Шутки шутками, а за такое и по морде можно схлопотать. Считай, что я тебе должен две плюхи…
– Кому две плюхи? – встрепенулся Гуталин. – Который здесь?
Схватили мы его за руки, посадили. Дик ему бокал придвинул, сигарету в зубы вставил и зажигалку поднес. А народу тем временем все прибавляется. Стойку уже облепили, многие столики заняты, Эрнест своих девок кликнул, бегают, разносят кому что – кому пиво, кому коктейли, кому чистое. Я смотрю, в последнее время в городе много незнакомых появилось, все больше какие-то молокососы в пестрых шарфах. Я сказал об этом Дику. Дик мне кивает.
– Ну как же, – говорит. – Большое ведь строительство начинается. Институт три новых здания закладывает, Зону собираются стеной огородить, от кладбища до старого ранчо стена пройдет. Хорошие времена для сталкеров кончаются…
– А когда они у сталкеров были? – говорю. А сам думаю: вот тебе и на, что еще за новости? Значит, теперь не подработаешь. Ну что ж, может, это и к лучшему, меньше соблазна. Буду ходить в Зону днем, как порядочный, деньги, конечно, не те, но зато безопаснее – «галоша», спецкостюм, то-се, и на патрулей наплевать. Прожить можно и на зарплату, а выпивать буду на премиальные. И такая меня тоска взяла! Опять каждый грош считай, это можно себе позволить, это нельзя себе позволить. Гуте на любую тряпку копи, в бар не ходи, ступай в кино… Сижу я так. думаю, а Дик над ухом гудит:
– Вчера в гостинице, – говорит, – зашел я в бар принять ночной колпак, сидят какие-то новые, сразу они мне не понравились, подсаживается один ко мне и заводит разговор издалека, дает понять, что он меня знает, знает, кто я, где работаю, и намекает, что готов хорошо оплачивать разнообразные услуги…
– Шпик, – говорю я. Не очень мне интересно было это, шпиков я здесь навидался и разговоров насчет услуг наслышался.
– Нет, милый мой, не шпик, – Дик говорит. – Бери выше. Я немножко с ним побеседовал, осторожно, конечно, дурачка такого состроил. Его интересуют кое-какие предметы в Зоне, и при этом предметы серьезные: аккумуляторы, «зуда», «черные брызги» и прочая бижутерия ему не нужна. А на то, что ему нужно, он только намекал.
– Так что же ему нужно? – спрашиваю я.
– «Ведьмин студень», как я понял, – говорит Дик и пристально на меня смотрит.
– Ах, «ведьмин студень» ему нужен? – говорю я. – А «смерть-лампа» ему случайно не нужна?
– Я его тоже так спросил.
– Ну?
– Представь себе, нужна.
– Да? – говорю я. – Ну так пусть сам все это добывает. Все просто, «ведьмина студня» вон полные подвалы, пусть берег ведро и зачерпывает. Зачерпнул – и в рай.
Дик молчит. Смотрит на меня исподлобья и даже не улыбается. И тут до меня дошло.
– Подожди, – говорю. – Кто же это такой? Ведь «студень» запрещено даже в институте изучать…
– Правильно, – говорит Дик неторопливо, а сам все на меня смотрит. – Исследование, представляющее потенциальную опасность для человечества. Понял теперь, кто это?
Ничего я не понимал.
– Пришельцы, что ли? – говорю.
Он, наконец, засмеялся, похлопал меня по руке и говорит:
– Давай выпьем, простая ты душа.
– Давай, – говорю, но злюсь. Какого хрена, нашли простую душу, сукины дети. – Эй, – говорю, – Гуталин! Давай выпьем!
Спит Гуталин. Положил свою черную ряшку на черный столик и спит, руки до полу свесил. Выпили мы с Диком.
– Ну ладно, – говорю. – Простая я там душа или сложная, а про этого типа я бы тут же сообщил куда следует. Уж на что я не люблю Полиции, а сам бы пошел и сообщил.
– Угу, – говорит Дик. – А тебя бы в полиции спросили: а по чему это именно к вам оный тип обратился? А?
Я помотал головой.
– Все равно. Ты, толстый боров, в городе второй год, а в Зоне ни разу не был, «ведьмин студень» только в кино видел, а посмотрел бы ты его в натуре, так тут же бы и обгадился. Это, милок, страшная штука, ее из Зоны выносить нельзя… Сам знаешь, сталкеры люди грубые, им лишь бы деньги платили, но на такое даже покойный Слизняк не пошел бы. Я даже представить себе боюсь, для чего «ведьмин студень» может понадобиться.
– Что ж, – говорит Дик, – все это правильно. Только мне, понимаешь, не хочется, чтобы в одно прекрасное утро нашли меня в постельке покончившим жизнь самоубийством. Я тоже человек грубый, деловой, но жить, понимаешь, люблю. Давно живу, привык уже…
Тут вдруг Эрнест заорал из-за стойки:
– Мистер Нунан! Вас к телефону!
– Вот черт, – говорит Дик расстроенно. – Опять, наверное, рекламация. Везде найдут. Извини, – говорит, – Рэд.
Встает он и уходит к телефону. А я остаюсь с Гуталином и с бутылкой, и поскольку от Гуталина толку никакого нет, то принимаюсь я за бутылку вплотную. Черт бы побрал эту Зону, нигде от нее спасения нет. Куда ни пойдешь, с кем ни заговоришь – Зона, Зона, Зона. Хорошо, конечно, Кириллу рассуждать, что из Зоны проистечет вечный мир и благорастворение воздухов. Кирилл – хороший парень, и никто его дураком не назовет, но ведь он же о жизни ни черта не знает. Он представить себе не может, сколько всякой сволочи вокруг Зоны крутится. Вот теперь – пожалуйста: «ведьмин студень» понадобился. Нет, Гуталин хоть и пропойца, и псих, но иногда подумаешь подумаешь, да и скажешь: может, действительно лучше дьяволово дьяволу оставить? Не тронь дерьмо… Тут усаживается на место Дика какой-то сопляк в пестром шарфе.
– Господин Шухарт? – спрашивает.
– Ну? – говорю.
– Меня зовут Креон, – говорит. – Я с Мальты.
– Ну, – говорю, – и как там у вас на Мальте?
– У нас на Мальте неплохо, но я не об этом. Меня к вам направил господин Барбридж.
Так, думаю. Сволочь все-таки этот Барбридж. Ни жалости в нем нет, ничего. Вот сидит парнишка, смугленький, чистенький, красавчик, не брился, поди, еще ни разу и девку еще ни разу не целовал, а Барбриджу все равно. Не зря его Стервятником называют, и зря он на это обижается.
– Ну и как поживает старина Барбридж? – спрашиваю.
– По-моему, он не очень хорошо поживает, – говорит мальтиец. – Кряхтит все время и ноги растирает.
– Ну и что? – говорю.
Он на Меня растерянно смотрит, но все еще улыбается.
– Видите ли, господин Шухарт, я обратился к нему с одним предложением, а он направил, меня к вам. Он сказал: как господин Шухарт решит, так и будет.
– Понятно, – говорю. – Выпить хочешь?
– Спасибо, я не пью.
– Ну закури, – говорю.
– Извините, но я и не курю тоже.
– Черт тебя подери, – говорю я ему. – Так зачем тебе тогда деньги?
Он покраснел, перестал улыбаться и негромко так говорит:
– Наверное, ? говорит, – господин Шухарт, это только меня касается, правда ведь?
– Что правда, то правда, – говорю я и наливаю себе на четыре пальца. В голове, надо сказать, уже немного шумит, в теле этакая приятная расслабленность, отпустила Зона. – Сейчас я пьян, – говорю. – Гуляю, как видишь. Ходил в Зону и зашиб большие деньги. Так что давай отложим серьезный разговор…
Тут он вдруг вскакивает и говорит «извините», и я вижу, что вернулся Дик. Стоит рядом со своим стулом, и по лицу его видно, что что-то случилось.
– Что, – спрашиваю, – фитиль вставили? Опять твои баллоны вакуум не держат?
– Да, – говорит он. – Опять.
Садится, наливает себе, подливает мне, и вижу я, что не в рекламации дело. На рекламации он, надо сказать, поплевывает.
– Давай, – говорит, – выпьем, Рэд. – И, не дожидаясь меня, опрокидывает залпом всю свою порцию и наливает новую. – Ты знаешь, – говорит, – Кирилл Панов умер.
Сквозь хмель я не сразу его понял.
– Что ж, – говорю, – выпьем за упокой души…
Он взглянул на меня дикими глазами, и только тогда я почувствовал, словно все у меня внутри оборвалось. Помнится, я встал, поставил бокал на стол и смотрю на него сверху вниз.
– Кирилл?! – А у самого перед глазами серебряная паутинка, и снова я слышу, как она потрескивает, разрываясь. И через это потрескивание доходит до меня голос Дика, как из другой комнаты.
– Разрыв сердца. В душевой его нашли, голого. Никто ничего не понимает. Про тебя спрашивали, я сказал, что ты в полном по рядке…
– А чего тут не понимать, – говорю. – Зона…
– Ты сядь, – говорит мне Дик. – Сядь и выпей.
– Зона, – повторяю я и не могу остановиться. – Зона… Зона… – И ничего вокруг не вижу, кроме серебряной паутины. Весь бар запутался в паутине, люди двигаются, а паутина тихонько потрескивает, когда ее задевают. А в центре мальтиец стоит, лицо у него удивленное, детское, ничего не понимает.
– Малыш, – говорю я ему ласково. – Сколько тебе денег надо? Четыре тысячи хватит? На! Бери, бери! Иди к Барбриджу и скажи ему, что он сволочь и стервятник, не бойся, скажи, он трус… а как только скажешь, сейчас же иди на станцию, купи себе билет и прямиком на свою Мальту. Нигде не задерживайся…
Не помню, что я там еще болтал. Помню, оказался я перед стойкой. Эрнест поставил передо мной бокал освежающего и спрашивает:
– Ты сегодня вроде при деньгах…
– Да, – говорю. – при деньгах.
– Может, должок отдашь? Мне завтра налог платить.
Сую я руку за пазуху, вынимаю деньги и говорю:
– Надо же, не взял, значит, Креон Мальтийский… Ну, все остальное – судьба.
– Что это с тобой? – спрашивает Эрни. – Перебрал малость?
– Нет, – говорю. – Я-то в полном порядке.
– Шел бы ты домой, – говорит Эрни. – Перебрал ты малость.
– Кирилл умер, – говорю я ему.
– Это какой же Кирилл? Шелудивый, что ли?
– Сам ты шелудивый, сволочь, – говорю я. – Из тысячи таких, как ты, одного Кирилла не сделать. Паскуда ты, – говорю, – торгаш вонючий. Смертью ведь торгуешь, морда. Купил нас всех за зелененькие… Хочешь, сейчас всю твою лавочку разнесу?
И только я замахнулся, хватают меня вдруг и тащат куда-то. А я уже ничего не соображаю. Ору чего-то, отбиваюсь, потом опомнился – сижу в туалетной, весь мокрый, морда разбита. А из зала шум слышен, трещит что-то, посуда бьется, девки визжат, и слышу. Гуталин ревет, как белый медведь во время случки:
– Покайтесь, паразиты! Где Рыжий? Куда Рыжего дели, дьяволово семя?
И полицейская сирена завывает. Как она завыла, тут у меня в мозгу все словно хрустальное стало. Все помню, все знаю и все понимаю. И в душе ничего нет, одна злоба ледяная. Так, думаю, я тебе сейчас устрою вечерок. Я тебе покажу, что такое сталкер. Торгаш вонючий. Вытащил я из часового карманчика «зуду», пару раз сжал ее между пальцами для разгона, дверь в зал приоткрыл и бросил «зуду» тихонько в плевательницу. А сам окно в сортире открыл – и на улицу. Очень мне, конечно, хотелось посмотреть, как все это будет, но надо было рвать когти. Перебежал я через двор и вижу: «зуда» заработала вовсю.
Завыли и залаяли собаки по всему кварталу, они первыми «зуду» чуют. Я так и представил себе, как в кабаке народ заметался, кто в меланхолию впал, кто в дикое буйство, кто от страха не знает, куда деваться. Страшная штука «зуда». На кой ляд она пришельцам нужна была, я не знаю, но человек от нее дуреет совершенно, часа на два в психа превращается. Теперь у Эрнеста не скоро полный кабак наберется. Он, конечно, сволочь, догадается про меня, да только мне плевать. Все. Нет больше сталкера Рэда. Хватит с меня этого. Хватит мне самому на смерть ходить и других людей за со бой таскать. Ошибся ты, Кирилл, дружок мой милый. Прости, да только не ты прав, а Гуталин прав. Нечего здесь людям делать. Нет в Зоне добра.
Перелез я через забор и побрел потихоньку домой. Плакать хочется, и не могу. Впереди пустота, ничего нет. Тоска, будни. Надо же, никогда я не понимал, как это для меня важно было – встречаться с Кириллом, говорить с ним, слушать, как он перспективы рисует про новый мир. про «Измененный Мир», как он говорил. А теперь что? Заплачет по нем кто-то в далекой России, а я вот и заплакать не могу. И ведь я во всем виноват, не кто-нибудь, а я. Не Эрни, не Барбридж – я! Как я, скотина, смел его в гараж вести, когда у него глаза к темноте не привыкли? Всю жизнь волком жил, всю жизнь об одном себе думал… и вот в кои-то веки вздумал облагодетельствовать, подарочек поднести. На кой черт я вообще ему про эту «пустышку» сказал? Как вспомнил я об этом, совсем меня за глотку взяло, хоть действительно волком вой. И тут мне вдруг словно бы полегчало: смотрю – Гута идет.
Идет она мне навстречу, моя красавица, идет, ножками свои ми ладными переступает, юбочка над ножками колышется, из всех подворотен на нее глазеют, а она идет, как по струночке, ни на кого не глядит, и сразу я почему-то подумал, что она меня ищет.
– Здравствуй, – говорю, – Гута. Куда это ты, – говорю. – направилась?
Окинула она меня взглядом, в момент все увидела – и морду у меня разбитую, и куртку мокрую, и кулаки в ссадинах, но ничего про это не сказала, а говорит только:
– Здравствуй, Рэд. А я как раз тебя ищу.
– Знаю, – говорю. – Пойдем ко мне.
Она молчит, отвернулась и в сторону смотрит. Ах, как у нее головка-то посажена, шейка какая, как у кобылки молоденькой, гордой и покорной уже своему хозяину. Потом она говорит:
– Не знаю, Рэд. Может, ты со мной больше встречаться не захочешь.
У меня сердце сразу сжалось: что еще? Но я спокойно так говорю:
– Что-то я тебя не понимаю, Гута. Ты меня извини, я сегодня маленько того, может, поэтому плохо соображаю… Почему это я с тобой вдруг встречаться не захочу?
Беру это я ее под руку, и идем мы не спеша к моему дому, и все, кто на нее смотрел, один за другим торопливо рыла прячут. Я на этой улице всю жизнь живу, Рэда Рыжего здесь все прекрасно знают. А кто не знает, тот у меня быстро узнает, и он это чувствует.
– Мать велит аборт делать, – говорит вдруг Гута, – а я не хочу.
Я еще несколько шагов прошел, прежде чем понял, а Гута продолжает:
– Не хочу я никаких абортов, я ребенка хочу. А ты как хочешь. Можешь на все четыре стороны, я тебя не держу.
Слушаю я ее, как она понемножку накаляется, сама себя заводит, слушаю и потихоньку балдею. Ничего толком сообразить не могу. В голове какая-то глупость вертится: одним человеком больше, одним человеком меньше.
– Она мне толкует, – говорит Гута, – ребенок, мол, от сталкера, проходимца, ни семьи, толкует, у вас не будет, ничего. Сегодня он на воле, а завтра в тюрьме, а мне все равно, я на все готова. Я и сама могу. Сама рожу, сама подниму, сама человеком сделаю. И без тебя обойдусь. Только ты больше ко мне не подходи, на порог не пущу.
– Гута, – говорю, – деточка моя, да подожди ты. – А сам не могу, смех меня разбирает какой-то нервный, идиотский. – Чего ты меня гонишь, в самом деле?
Я хохочу как дурак, а она остановилась, уткнулась мне в грудь и ревет.
– Как же мы теперь будем, Рэд? – говорит она сквозь слезы. – Как же мы теперь будем?