Тот, кого нет
Никто не знает меня настоящего. Даже ты. Даже ты, читающий сейчас эти строки, будто в них кроется ответ. Но ответа там нет. И никогда не было.
Я часто притворяюсь кем-то другим. Нет, я всегда притворяюсь. Мой «я» — это конструктор, который я собираю каждый день. Одни детали исчезают, другие появляются. Сегодня ты видишь меня одним, а завтра — другим. Это бесконечная игра, в внутри которой нет ничего, кроме пустоты.
Перед тобой я был кем-то, но точно не собой. Собой я вообще никогда не бываю. Ни перед кем. Что это вообще за роскошь — быть собой? Где её купить? За какие деньги? Или её меняют на души? Тогда я давно променял свою. Если бы она у меня была, конечно.
Я не считаю, что это хорошо, но как иначе? Ты бы смог жить голым? Без маски, без иллюзий, без ролей? Ты бы смог вывернуться наизнанку и просто… быть? Я — нет. И это не слабость, это привычка.
Я постоянно вру о себе. Придумываю нового себя, словно меня наняли в качестве сказочника, чтобы украсить чёрно-белую скуку. Тот, кого я создаю, говорит красиво, улыбается правильно, живёт идеально. Его любят. Его слушают. А меня? Меня боятся, ненавидят или вовсе не видят. Вот в чём парадокс: я рассказываю сказки, чтобы быть видимым, но исчезаю каждый раз, как их заканчиваю.
Знаешь, о чём я жалею? О годах. Годы, которые я потратил на ложь, чтобы спрятаться от себя. А ведь хочется пожить по-человечески, хоть день — просто побыть настоящим. Но как выглядит этот «настоящий я»? У него вообще есть лицо? Или лишь очередная маска, только более сложная, с деталями?
Ты когда-нибудь смотрел в зеркало так долго, что начинал видеть в нём не себя, а кого-то другого? В этих отражениях есть что-то жуткое. То, что ты не хочешь замечать. Не так-ли? Иногда мне кажется, что я застрял в этом зеркале, в этих отражениях, и уже не понимаю, что настоящее, а что — всего лишь отблеск.
Я часто думаю о том, что ждёт меня в самом конце. Будет ли там правда? Или ложь? Думаю о целях, размышляю о Творце. Если он есть, то он либо гений, либо жестокий шутник. А знаешь, что я понял? Если он создал нас, то сделал это лишь для развлечения. Дал нам руки, чтобы лепить себя, но не дал инструкцию. Мы все блуждаем в темноте, спотыкаясь о собственные страхи.
А что, если Творца нет? Эта мысль пугает меня больше всего. Нет смысла, нет плана, нет никого, кто наблюдает. Мы просто кричим в пустоту, но эхо так и не возвращается.
Слышишь? Это тишина. Она здесь, между твоим вдохом и выдохом. Она ждёт меня. Ждёт тебя. Мы все в конечном итоге останемся с ней наедине. Только ты, как и я, сделаешь вид, что её нет. Ты скажешь себе: «Это не про меня». И, возможно, даже улыбнёшься.
Но ты знаешь. Знаешь, что это ложь.
Так что, кто ты на самом деле?
И вот что интересно: иногда мне кажется, что это не я прячусь от вас, а вы прячетесь от меня. Вы не хотите видеть, кто я на самом деле. Вам ведь удобнее видеть созданные мною образы, искусственно вылепленные под ваши ожидания. В этом есть что-то почти… милосердное, знаешь? Я избавляю вас от дискомфорта, дарю вам ту версию себя, которую вы хотите.
Но иногда… иногда мне хочется разорвать эту завесу. Просто взять и показать себя таким, какой я есть.
Знаешь, что странно? В такие моменты я ощущаю, будто кто-то наблюдает. Нет, не ты. Не кто-то из людей. Это ощущение холодного взгляда, прожигающего насквозь. Как будто кто-то смотрит из темноты, оценивает. Молчит.
Я ловлю себя на мысли, что боюсь обернуться. Что если там… ничто? А что если там — я?
Ты слышишь? Тишина всё ближе. Она подбирается к моим словам, замирает у кончиков букв. Но это не просто тишина. Это… ожидание.
Зеркальная комната оказалась тёмной. Даже слишком тёмной. Настолько, что глаза сначала не смогли ухватиться за её границы. Всё вокруг казалось бесконечным, как чёрная дыра. Но стоило мне сделать шаг вперёд, как тусклый свет за моей спиной словно ожил. Он сорвался с потолка, рассыпался тысячей бликов, ударил в глаза. И вот я — окружён своими отражениями.
Казалось бы, простая комната, но каждое моё движение порождало тысячи других. Я поднял руку — и они подняли руки. Я сделал шаг вперёд — шагнули и они. Мы. Или они?
Знаешь, что самое жуткое? В этом хаосе я не нашёл себя. Настоящего. Только фрагменты: взгляд из одного зеркала, плечо из другого. Это не «я». Это… что-то чужое. Чуждое.
Ты когда-нибудь смотрел в зеркало так долго, что начинал сомневаться в реальности происходящего? Вот я сейчас смотрю и думаю: а вдруг зеркало лжёт? Вдруг оно никогда не показывало правду?
Передо мной тысячи лиц. И каждое — моё. Или их? Они смотрят на меня так, будто я здесь лишний. Будто я зашёл не туда, где следовало бы находиться.
Молчание. Даже моё собственное отражение отказывается отвечать.
— Кто ты?! — кричу громче, но эхо не возвращается.
Я часто притворяюсь кем-то другим. Но вот тут, в этом кривом хоре из отражений, мне кажется, будто они знают. Знают, кто я есть. Настоящий.
Ты думаешь, это облегчение? Нет. Это как стоять перед вынесением приговора.
Знаешь, что страшнее всего? Я замечаю движение. Едва уловимое, на краю поля зрения. Одно из отражений поворачивает голову чуть медленнее, чем я. Это не иллюзия. Это не игра света. Оно… смотрит на меня. Оно живёт.
— Кто ты? — спрашиваю снова, но теперь голос звучит тише, будто его проглотила комната.
Не я. Не они. Оно. И в этой улыбке нет ничего человеческого.
Я делаю шаг назад, но свет вдруг гаснет. Вокруг снова только тьма.
И знаешь, что я понял? Я не боюсь тьмы. Я боюсь того, что останусь с собой наедине. Потому что… я даже не знаю, кто этот «я».
И вот теперь, пока ты читаешь эти строки, я хочу задать тебе последний вопрос:
Что ты видишь, когда смотришь в зеркало?
И будь честен. На этот раз — будь честен.
——
Поддержать автора *тык* (https://www.tinkoff.ru/rm/startsev.pavel37/XZXoj80576)
——
Тут есть я —> 📱Inst (https://www.instagram.com/pasha_bzv/), 📱 TG (http://t.me/PaZHEch), 📱 VK (https://vk.com/x1hook)
А тут можно почитать мои текста —>
📱 VKGroup (https://vk.com/bzv_vk) 🔤Teletype (https://teletype.in/@bzv) 📱 Telegram (https://t.me/BzV_tg)