my soul.
После совместного времяпровождения с этим человеком, он пребывал словно в творческой судороге: вбегал в квартиру, резким движением освобождался от лишней одежды и оставлял за собой характерный след в виде мокрых обувных отпечатков и разбросанных вещей. Дверь его кабинета, которую он обычно запирал на ключ во избежание случайных посетителей, что непременно получили бы мольбертом по лицу. Исключением являлись редкие случаи, когда он лично приглашал особо приятных людей, коих было не более количества пальцев одной руки.
Перед каждой встречей с тем человеком он специально приоткрывал дверь во избежание лишних телодвижений, и, не дай бог, затуманивания мыслей, что рассеивало всякое вдохновение.
Он подлетал к письменному столу, плюхался на стул, на несколько секунд закрывал глаза и замирал. Диалоги с прошедшей встречи всплывали в голове вперемежку с образами и улыбками. Никто из его окружения не знал личность, имя, пол вдохновителя, а сам писатель никогда о нем не рассказывал, а от вопросов тактично и умело уклонялся. Но то, что они знали наверняка, так это присутствие тонкой ниточки, намека на какую-то деталь, которая давала понять: помимо сюжета и идеи в произведениях было что-то еще. Как бы сложилось творчество писателя, не будь того человека? И сложилось бы вообще? Безусловно, ему приходилось задумываться и рассуждать на эту тему.
А между тем, произведения по случайности заметил редактор крупного издательства и предложил сотрудничество. Казалось бы, плоды творческого труда оплачивались сполна, жизнь наладилась, условия улучшились: он мог позволить себе отдельную квартиру без назойливых соседей. Один за другим выходили печатные сборники произведений, которые публика обожала и зачитывала "до дыр".
Очередная встреча как по расписанию: раз в две недели. Писатель уже было покидал квартиру, прихватив пальто, но неожиданно раздавшийся телефонный звонок выжидал ответа. В другой раз он бы ни за что не поднял трубки. "Перезвонят",- подумал бы, но в этот раз без единой мысли откосить от разговора, звонок был принят. После окончания недолгого разговора стало ясно: никакой встречи не будет , ни сегодня, никогда.
" Надеюсь, ты продолжишь создавать свои чудесные рассказы и картины <...> мне правда жаль, что я не смог сказать о своей болезни <...> Всегда ваш, Р. <...>" - прочел он в письме, что доставил почтальон на следующий день.
Публично объявив о своем уходе, художник-писатель исчез от людских взглядов. Никто не знал куда он уехал, жив ли вообще. Даже через десятки лет поклонники его творчества не смогли найти никаких упоминаний о местонахождении. А личность загадочного Р. навсегда осталась тайной. 14.11.2015
