90-е

Мне "повезло" родиться на севере страны, богом забытом месте, где зимой температура воздуха минус 60 градусов Цельсия, можно наблюдать северное сияние, полярную ночь и бурых медведей. До областного центра, 700 км ,засыпанной гравием дороги, которую местные прозвали "дорогой смерти". После развала СССР многие стали отсюда уезжать, заморозилась стройка, люди бросали свои квартиры, посёлки чуть поменьше превратились в призраки. Не было угля чтобы отапливать дома. Это там! Где зимой средняя температура минус 45 градусов ,перебои с продуктами ,а главное со спиртным. Канада и США шлёт нам гуманитарную помощь, китайцы - Доширак, японцы свои машины и технику, на всех упаковках иероглифы или английский язык. Бабушка варит самогон и снабжает полпоселка, моя классная руководительница бухает с моими родителями ,я играю в приставку "dendy" или собираю на улице гильзы и патроны, чтобы в школе потом обменяться на что-нибудь подобное или наклейки от жвачек.
В посёлке было три телевизионных канала: ОРТ, РТР и местное кабельное, по которому с шести вечера до утра показывали голливудские фильмы, диснеевские мульты и крутили музыку. Тогда впервые увидел концерт Виктора Цоя группы "Кино" и понял какая музыка мне нравится. Все слушали зарубежную, российскую эстраду а-ля "ласковый май", дома лежали кассеты с Газмановым, комбинацией, Пугачёвой, землянами и старыми ВИА на пластинках у бабушки и не догадывался, что есть альтернатива всему этому дерьму. ПРИ РОДИТЕЛЯХ СТРЕМАЛСЯ СЛУШАТЬ ЦОЯ, МАМА ГОВОРИЛА, ЧТО ОН НАРКОМАН И КТО ЕГО СЛУШАЕТ ТАКИЕ ЖЕ ,КОГДА ПРЕДКИ МЕНЯ СПРАШИВАЛИ КАКАЯ МУЗЫКА МНЕ НРАВИТСЯ ОТВЕЧАЛ:
— Никакая.
Я тащился по фильмам с Брюс Ли и думал, что он и Цой один человек, оказалось, что это разные люди и оба уже умерли. Помню лебединое озеро по телевизору в девяносто третьем ,потом убийство Влада Листьева и заставку его фотографии по первому каналу. Отец тогда сказал:
— Запомни, это был настоящий человек, потом рассказы о заказных убийствах по телевизору стали такой же обыденно сетью, как прогноз погоды после выпуска новостей.
Рейтинги милиции в то время были ниже плинтуса, их никто не уважал и не боялся, на здании прокуратуры и милиции была надпись большими буквами: " мусора козлы".
Мой маршрут из дома в школу проходил через это трех этажное деревянное здание милиции и и как-то раз одним осенним днём его зажгли, остались одни угли. Когда где-то что-то горело, все бежали туда чтобы посмотреть, праздник для детворы. Как-то вечером в нашу дверь постучала соседка. Мы открываем ей дверь, веё руках сумки, за спиной стоят муж с детьми, она возбужденным голосом говорит:
— Берите мишки, бежим в центр!
— Зачем!? Что случилось? Мои родители в недоумении.
— Продуктовый магазин Сапрыкина горит. Собирайтесь пока не поздно — и выбегают на улицу. Через несколько часов они возвращаются с набитыми мешками, от них пахнет гарью, (у нас с ними был один коридор на двоих) сосед протягивает мне пачку сожженных чипсов и говорит:
— Зря не пошли, там столько народу было, набрали полные мешки.
Кто не хотел делиться, те горели. Кто не хотел договориться, пропадали навсегда. Район поделили на сферы влияния: трасса, ларьки коммерсантов, золото, наркотики. Все про всех знают, но помалкивают. Нашу семью не обошел водоворот беспредела девяностых мимо. Однажды отец выходит из дома и пропадает без вести, в последний раз его видели как он садится в машину знакомого всем человека, который крышевал коммерсантов в посёлке. Позже мусора осмотрят машину, на заднем сидении найдут пятно крови, но кому оно принадлежит не выяснят, показания ублюдка тоже ничего не дадут. Он скажет, что они катались на машине и распивали спиртное, после высадили моего отца на остановке и больше он ничего не знает. Дело закрыто. Ссора с мусорами о том, что они не шевелятся и ничего не предпринимают, те в свою очередь заявляют: "если в посёлке начнётся бойня, всем от этого будет хуже". В школе ко мне подходят со злорадством спрашивают, "что с отцом?", никаких слов поддержки или соболезнования, наоборот, хоть кому-то хуево, у кого всё было хорошо, дети говорят это открыто, взрослые за спиной. Учитель по трудам на уроке слышит разговор детей и жестко осаживает одного пиздюка, потом подходит ко мне и что-то ободряющее говорит, типа того как много мой отец сделал для школы и для него лично. Батя занимал должность по строительству в посёлке, что-то построить или выписать стройматериалы, обращались к нему все, но многие забыли, что они ему должны когда его не стало.
Я с детства не любил мусоров, ненавидел политиков и государство, плевал на бога. Подкладывал доски с гвоздями под мусорской бобик, показывал "фак" и плевал в икону, которая стояла в углу комнаты бабушкиной квартиры. Российский триколор предпочитал американскому звёздном полосатому, американские мультики современным российским. Русское кино или музыка девяностых? Полная хуета же. Вера. Вера как-то не пошла. Не попёрло. В Деда Мороза еще верил кстати, может то, что родился в стране СССР, где был атеизм или в семье где были закоренелые материалисты, квартира была завалена бухгалтерскими отчётами и строительными сметами, цифры, таблицы, чертежи и снова цифры. Я делал из них бумажные самолётики, рисовал на них, делал оригами понятное только мне одному и предкам заново приходилось делать свою работу. В Деда Мороза разуверовал в 5 лет, когда спалил, что родители кладут подарки возле моей кровати. Когда подошел к ним, мне сказали:
— Дед Мороз принёс! — лучше они этого не говорили. Понимаю, что всё пиздёж и соседский пацан, который был старше меня на пару лет, был прав.
— Его не существует! — падаю на кровать лицом в подушку.
Все последующие и новогодние утренники превратились в простое ожидание, когда "педодед" с накладной бородой достанет из своего мешка мой подарок, как у всех одинаковый, оплаченный родителями и можно будет уехать на зимние каникулы к бабушке из этой грёбаной школы.
Мне нравилось жить у бабушки, тут никто не ебал мозги по поводу учёбы, что далеко ушёл гулять от дома, порвал одежду или замарался. Можно было гулять где хочешь и делать что хочешь, главное не пропускать покушать, бабуля начинала беспокоиться, что её внучок голодный. За пару вёрст от дома встречаешь знакомого и тот скажет, что тебя бабушка ищет или дворовые пацаны прибегали: "тебя бабушка зовёт кушать".
Бабушкин посёлок был небольшой, выстроенный между сопками, я облазил его вдоль и поперёк. Захвачу пакет печенья, которого в доме было навалом, но его никто не ел и иду гулять с местными собаками. Собак было трое братьев, но все разные. Гоша был рыжеватый, хитрый, пират - чёрный, поджарый и кипишной, балу - чёрный, пушистый, ленивый если дело не касалось еды. Я выходил и кидал им печеньки, они следовали за мной подбирая печенюхи пока не заканчивался пакет. Так наверное и во взрослой жизни, но пока это неосознанно ещё.
Было тепло, может около -35 40 градусов Цельсия ( для Крайнего Севера это вполне сносно) , на улице ни души может все смотрят Петросяна по первому или Аншлаг по второму? Пошёл снег хлопьями, поднимаю голову вверх, там звёзды. Звёзды и снег. Падаю спиной в сугроб, лежу и смотрю на небо, а потом прибежали сверстники, которых раньше здесь не видел, может приехали погостить на каникулы?
— Будешь в царе горы?
— Давай! — они отличались от местных ребят, больше я их не видел.
В посёлке меня никто не трогал, хулиганы уважали моего отца и заприметив меня подходили и интересовались: "как дела, всё ли нормально", опездюлив тех, кого считали нужным опездюлить рядом со мной. Не все могли гулять там где хотели. В школе тоже был такой "агент" от бати из старших классов предлагающий ебнуть того, кто будет залупаться. Но всё шло более-менее ровно, итак все знали, что залупаться не стоит, поэтому я гулял чаще один придумывая новые игры для самого себя по пути от школы до дома, то утоплю рюкзак с учебниками в реке, то башмак или сам свалюсь туда.
Речка была горной, быстрой и холодной 0,5-1 метр глубиной и 10 метров шириной, она была как раз перед школой и по мосту идти было конечно неинтересно, пройти надо было именно по трубам или сваленному дереву. Дома мне попадало от мамы.
Приходила классная руководительница под предлогом рассказать о моей успеваемости в школе, а на самом деле ради импортного алкоголя, который дарили моему отцу на работе, за что-то там мне тогда непонятное.
— Ваш сын постоянно летает в облаках на уроках или рисует в своей тетради! —жалуется она на кухне изрядно уже поднакидавшись. Классная была еврейка, я жалел, что её не истребили немцы, когда на уроке она сказала: "игруня-малюня", весь класс выпал, с месяц меня подьебывали все кому не лень. По кабельному как раз шел клип Pink Floyd - Brick in the wall, в котором маршировали молотки, ассоциирующиеся с парадом на Красной Площади в моей голове в припеве: "Хэй, тиче".
— Да! Тичер, уходи домой, время уже за полночь. — шепчу, засыпая на диване.
В выходные я снова у бабули, у себя дома она наладила бесперебойное "банчилово" самогоном, сахар ей поставлял Рафик, владелец магазина неподалеку, участковый закрывал глаза за пару пузырей мутной жидкости. Вечерами я сидел на кухне и наблюдал за алхимией происходящей тут, людей желающих уйти от реальности было очень много. В комнате висели портреты Ленина и Сталина, напротив скульптура Иисуса, между коммунизмом и христианством была установлена радио точка, которая каждое утро в 6 утра будила меня гимном Российской Федерации. Вот так в трех измерениях мы и жили.
Sex, drugs & rock-n-roll? Сталин, Ленин, самогон!