Всему когда-то приходит конец
Всему когда-то приходит конец, служащий отправной точкой для чего-то нового.
Каждый цикл жизни начинается с окончания предыдущего. С каждой очередной истерикой ты всё ближе подходишь к концу, оступаешься и падаешь. И встаёшь, чтобы в итоге упасть снова.
Лица меняются, события остаются. Лиц сотни, но последствия одни и те же. Говоришь себе, что можешь разорвать цепь в любой момент, но не решаешься. Или просто не можешь.
В который раз в тебе что-то вспыхивает, разгорается не губительным, но спасающим тебя пожаром? И ты снова раздуваешь его, позволяя выжигать в тебе любые эмоции, кроме тех, которые приносит огонь. Ты знаешь, что в конце останешься на пустом пепелище — эмоции выгорят настолько, что ты просто не сможешь ничего почувствовать. До момента, пока ты заботливо не вырастишь новые, обильно полив их каким-то дешёвым алкоголем и чем-то, напоминающим слёзы.
Спасающим — потому что тебе это нужно. Потому что ты не чувствуешь себя собой без беспощадного внутреннего пламени.
Понимаешь, что такое уже было. Детально помнишь каждый взгляд и каждую из фраз, которые не выстраиваются в адекватный диалог. Смотришь наверх, и даже небо такое же чистое, как тогда. В Санкт-Петербурге-то.
Но каждый раз, когда ты сгораешь, что-то уходит безвозвратно; какая-то часть тебя, погибшая в пожаре, не возвращается. Значит ли это, что можно обжечься так, чтобы разучиться чувствовать?