Тумбочка в падике
Возвращаюсь как-то с шараги, жарища, лето, хочу домой. В падике соседи ремонт мутят, мебель выносят. Среди всего этого хлама – сиротливая тумбочка. Шкаф уже кто-то уволок, а вот она так и стоит, всеми забытая. И так бы она там и стояла если бы не одна история.
Поднимаюсь на этаж, и тут мне навстречу ОН. Бомж. Но не просто бомж, а древний, как сама Вселенная. Тот, кто постиг суть разложения. От него так несёт, что даже у крыс слезятся глаза. Будто бы за всю жизнь ни разу не снял штаны перед туалетом.
Говорю ему:
— Дядя, пиздуй отсюда, лето, тепло, воняй на улице.
А он только смотрит своим пустым, вселенски отрешённым взглядом и молчит.
Проходит день — в падике несёт бомжатиной.
Проходит два — смрад только усиливается.
Проходит неделя — запах въелся в реальность.
Тут мы с батей выходим из хаты, я говорю:
— Всё, этот урод заебал, надо его гнать.
Батя одобрительно кивает.
И вот проходим мы мимо этой несчастной тумбочки, и черт меня дёрнул открыть верхний ящик. Ну знаешь, этот маленький, что для барахла. Открываю — и меня чуть не вырубает. В ящике лежит сраный кусок говна.
Причём он не просто туда насрал, он прямо туда свою сраку засунул и целенаправленно отложил боеприпас.
Вонь умножается на десять, батя отходить начал, а я в ахуе стою, в голове только одна мысль: „Зачем?..“
Выбегаю во двор, этот вонючий хер там сидит. Беру палку, начинаю его гонять, как заебавшую псину.
— ЗАБИРАЙ СВОЮ ТУМБОЧКУ, УЕБИЩЕ