Ниасилил, патамушта стехи

Весна в этом году выдалась холодная и странная.
И на людях, это сказывается, особенно на тех, на кого весна и осень вообще всегда оказывают тягостный для окружающих эффект.
Ну и вот: утро, еще и 8 нет, я просыпаюсь и тянусь за табом: поглядеть, нет ли чего интересного в почте и вообще. Интересное меня ждало: какой-то

vbarenbaum прислал мне личное сообщение. Сонно гадая, кто это такой и что ему может быть надо, я открыла письмо. И поморгала, пытаясь понять, wtf

Там было вот это:

Вслед за свершеньем приходит роса
Мысли, что ценит и чувствует слово,
Ветер которого рвёт паруса,
Вдаль уносимые памятью снова.

Море любви, что Всевышним дано,
Яркой звездой в небесах голубеет,
Той, что тебе подарил я давно,
Прежде чем осень прошла по аллеям.

Я не боюсь ни гневливых мужей,
Ни одиночества, шедшего следом
За приговором твоих витражей,
Треснувших тихо о нашу победу.

Вечных мостов не сложить на песке,
В осень утекшем хрустальными днями,
Полными счастья о новом ростке,
Что как свеча зеленеет меж нами.

Я показала текст лежащему рядом С. и спросила, не кажется ли ему, что рифмуя "мужей- витражей" автор напрасно отказался от прекрасного варианта "ужей-ежей". И написала автору вопрос: "что означает этот набор слов?"

Я тайно надеялась, что мне удалось обидеть художника без особых усилий, и что он сдуется и в моей жизни впредь не будут появляться стихи в 8 утра (или вообще).
Но автор оказался сложнее: буквально минут через 15, если не меньше, меня ждало еще одно произведение.

Я жду желанья в предрассветный час,
Открытый утомлённому рассудку,
Который, как циничный телепат,
Предсказывает тень на штукатурку.

Растёт снегов упрямая волна,
Подобно отличившемуся войску,
Что сапой тихой из-за синего окна
Ведёт себя с весной по-свойски.

Переминаясь из-под рук,
Шуршат листы коричневой тетради,
Которую не важно как зовут,
А только бы писалось Христа ради.

Где стынет кровь от венчой суеты,
Там не приходится искать фантазий,
Но, девушка, зачем же мы на Вы,
Ведь столько счастья может угораздить.

Я встретил Вас по воле пустяка,
И был так горд подобным видом,
Что рассказать хочу о том в стихах,
Согретых глаз огнём любимых.

Я вышел, Вы остались, но теперь,
Устроившись привычно в обороне,
Я как попавший в ловчью яму зверь,
Прошу пощады, как улыбки на перроне.

И если было б чем за подвиг заплатить,
Я бы ничуть не медлил ни минуты,
Ведь было так приятно вместе быть
С тобою в скором поезде попутном.

"Так. Нахуй", - сказал мой внутренний голос цитатой из лебедя из анекдота. Автора я попросила больше не писать стихов, а мне так и вообще не писать.

Но не поделиться этим маразмом я не могу. До любимых поэтов типа Патрушевой или как там ее, Патрацкой, знаменитая была в жж тетка, он не дотягивает, но все же заявка на успех.