Тихо говорю

Я не кричу.
Не потому, что боюсь быть неуслышанной.
Просто знаю — тот, кому нужно, услышит и шепот.

Я пишу не для того, чтобы заявить о себе.
Я пишу, чтобы выдохнуть. Чтобы настроиться на волну, где всё внутри становится тише, яснее.
Это не манифест и не исповедь. Это не способ что-то доказать. Это способ быть.

Когда я сажусь за текст, внутри меня нет намерения продавать, убеждать, завоёвывать.
Я не расставляю ловушки для внимания.
Я оставляю след.
Может, кто-то пройдёт мимо — и не заметит.
А кто-то — остановится, как на запах детства. На оттенок своей мысли в чужих словах. На то, что кажется близким, хотя не было знакомым.

Я знаю: мой читатель придёт.
Не из рекламы. Не по алгоритму.
А по внутреннему совпадению.
По тому еле уловимому «да» внутри, которое не обманешь.

Я не жду комментариев.
Но если они приходят — это как открытое окно в дождливом дне.
Это знак: где-то ещё существует созвучие.
Мир не так одинок.

Я пишу не потому, что мне есть что сказать.
А потому что есть, что услышать — в себе.
И если ты читаешь это сейчас, то, возможно, слышишь и в себе тоже.
Не мои слова. Свои.
Просто через мой голос.

Мы все читаем по-разному.
Ты увидишь одно, я — другое.
Я пишу из тишины. А ты — читаешь в шуме.
Но, может быть, ты прочтёшь именно то, что откроет тебе дверь, которую ты сам и искал.
Не потому что я знала. А потому что ты был готов.

Поэтому я говорю — тихо.
Чтобы не мешать словам становиться смыслами.
Чтобы не мешать тебе — слышать.