Когда я была маленькой… Томатный суп
У каждой девочки должно быть что-то своё.
Свой запах детства. Свой вкус. Своя бабушка.
У меня была Бабуля. Мировая женщина.
Сильная, ласковая, терпеливая. И такая… тёплая.
Такая, что рядом с ней хотелось быть собой. И лепить «своё».
Бабуля часто готовила пирожки. Вареники. Тесто месила руками, а мне отдавала маленький комочек, чтобы лепила тоже. Не мешала мне и не поправляла. Просто давала быть творению.
А потом наступил Великий День. Мне было лет шесть или семь.
Бабуля достала мясорубку делать начинку для пирожков.
Я сидела и смотрела, как она крутит мясо, ловко поворачивает ручку, укладывает в тарелку фарш. И вдруг у меня в голове родилась идея.
— Бабуль, а можно через мясорубку… ПОМИДОРЫ?
Она посмотрела на меня с лёгкой паузой, а потом сказала свою знаменитую фразу:
— А почему бы и нет?
Прокрутила помидоры. Получилась такая жидкая, яркая масса, очень аппетитная. Я попробовала. Неплохо. Но чего-то не хватало.
Добавила щепотку соли.
Капельку перца.
Немного растительного масла.
Перемешала.
Потом взгляд упал на майонез.
Немного, для вкуса.
И вот он: мой первый томатный суп.
Бабуля попробовала. Кивнула.
— Шедевр.
С тех пор, каждый раз, когда мы с ней пекли пирожки, она говорила:
— Делаем наш томатный суп?
А я чувствовала себя не ребёнком, а настоящим шеф-поваром.
С важным делом. Со своей идеей. С поддержкой.
Да это был не просто суп.
Это было разрешение быть собой.
Быть разной.
И создавать.
Теперь я выросла. Но если вдруг где-то на кухне пахнёт помидорами,
я как будто снова там, у бабули, с её словами поддержки.
С её любовью. С её верой в меня.
Спасибо вам, что помогаете оживить такие воспоминания, которые теплом разливаются по телу.
И если у вас тоже была бабушка, мама, тётя или просто кто-то, кто верил в вас,
расскажите.
я собираю эти истории как вареники по одному, как крупинки муки на фартуке,
как рецепты, которые передают не в тетрадке, а сердцем.
Пишите.
Пусть у каждой из нас будет своя история
с вкусом детства и с любовью, которая никуда не исчезает.