Когда я была маленькой… Хлебушек от зайчика
Когда я была маленькой, у моего папы, Виктора, была особенная, почти волшебная традиция. Он ездил на дачу — поливать помидоры в теплицах и огурцы в парниках. У нас была дача, как у многих тогда: грядки, сорняки, бочки с водой на солнце и обязательные разговоры про урожай. Он ездил туда один, пару раз в неделю, как правило, вечером после работы.
Мы с сестрой ждали. Мы всегда ждали. Сидели у окна, выглядывали вниз — не идёт ли наш папа. И как только замечали его, бежали к двери — радостные, нетерпеливые, возбуждённые. И спрашивали, словно впервые:
Он не спешил с ответом. Смотрел на нас с важным видом, иногда останавливался, придавая голосу загадочность:
— Вам зайчик передал хлебушек.
И протягивал нам обыкновенный городской хлеб. Самый обычный, нарезной, с ровной коркой. Без упаковки, просто в руке. Он покупал его по дороге домой — в булочной, которую мы тоже знали. Но это было неважно. Мы знали, что он — от зайчика. От доброго, заботливого зайчика, который где-то в траве выследил, как папа идёт по улице, и передал нам вкусную весточку.
Иногда это был батон от белочки. Или пучок зелёного лука от лягушки. Или редиска — от ежа. Мир был населён щедрыми зверями, у которых всегда находилось что-то вкусное для девочек, ждущих папу.
Мы радостно отламывали горбушку, солили хлеб прямо в ладонях — и ели. Иногда хрустели им на кухне, иногда сразу в прихожей, не дожидаясь ужина. Хлеб был вкусный.
Но вкуснее всего было не это.
Вкуснее всего было чувство, что о тебе кто-то помнит.
Когда ты маленький, и тебе говорят, что зайчик передал тебе хлеб — ты веришь.
А когда ты вырастаешь, ты понимаешь: это и был хлеб любви.
Хлеб присутствия. Хлеб того, что тебя ждут, тебя видят, тебе рады.
Я бесконечно благодарна своему отцу за это воспоминание. Оно тёплое, как свежий хлеб, и живое — как детство.
А у вас было в детстве что-то похожее?
Какие маленькие чудеса прятались в ваших буднях?