Облака
Плывущие по небу облака завораживали. Они неспешно скользили по лазурной глади, меняя формы, растворяясь и рождаясь вновь. Светлые, лёгкие, невесомые. Свободные…
Они летели туда, куда дул ветер.
Их не волновало направление, они не искали смысла, не задумывались о пути. Они просто были. Оставляя за собой длинные тени на земле, они не знали, что на них кто-то смотрит снизу, любуется, размышляет, восхищается их лёгкостью.
Иногда облака собирались в плотные тяжёлые громады, накапливали в себе силу, гремели, сверкали молниями. Иногда рассеивались, исчезая, растворяясь в солнечном свете. Но всегда — всегда — их нёс ветер.
Если лететь туда, куда дует ветер — это ли свобода? Быть подчинённым невидимой силе, следовать её направлению, не имея выбора? Может ли быть свободным тот, кто не выбирает путь?
Может быть, это ветер следует за облаками?
Может быть, он несётся за ними, подхватывает их, обтекает, подстраивается под их линии, подчиняется их формам, играет с ними, но никогда не диктует? Может, он не ведёт, а следует?
А если так со всем? Если то, что кажется ведущим, на самом деле следует? Если небо — это зеркало, а движение не имеет одной причины?