Те, кто несут смысл
Весенний сад был полон света. Тёплый ветер шевелил цветущие яблоневые ветви, роняя на стол бело-розовые лепестки. В воздухе стоял аромат свежести и медовой сладости, и солнечные лучи скользили по древесной коре, по страницам раскрытой книги, по задумчивым лицам сидящих за столом.
Старик медленно провёл пальцами по краю чашки, наблюдая за тем, как чай лениво кружит в фарфоре.
— Далеко не все готовы слышать, — сказал он наконец, словно продолжая беседу, начатую ещё до того, как они здесь собрались. — Большинство предпочитает измерять, считать, записывать цифры. Они спрашивают: «Какой результат? Где выгода? Где польза?» Им кажется, что человек — это механизм, который должен выдавать прибыль, как хорошо смазанная машина.
Юноша нахмурился, задумчиво вертя в руках яблоко.
— Разве это не так? — спросил он. — Если ты учишься, работаешь, вкладываешь силы, то, наверное, должен видеть результат? Разве это плохо — оценивать, сколько ты получил?
Женщина посмотрела на него с мягкой улыбкой, но в её взгляде была глубина, заставляющая задуматься.
— Конечно, видеть результат важно, — сказала она. — Но задумайся: есть ли в этом конечный смысл? Если человек всю жизнь измеряет и считает, но не понимает, зачем он это делает — что он оставляет после себя?
— Но если ты ничего не измеряешь, как понять, к чему ты идёшь?
— Неужели ты думаешь, что самый ценный результат можно выразить в цифрах? Дай мне измерить звук ветра, запах весны, тепло солнца на коже. Дай мне цифру, которая скажет, что ты счастлив, что ты живёшь не зря.
Юноша сжал яблоко в ладонях, взгляд его скользил по цветущим ветвям.
— Но таких людей немного, правда?
— Десять процентов. Остальные предпочитают измерять жизнь числами. Но за этими десятью стоит нечто большее. Они создают смысл, глубину, красоту. Они делают этот мир живым.
— А если этих десяти процентов не станет? — тихо спросил юноша.
Наступила пауза. Где-то вдалеке перекликались птицы, ветер снова пронёсся по саду, закружив в воздухе лепестки.
— Тогда мир станет бедным, — наконец сказал старик. — Не в деньгах. В другом.
— Но ведь люди будут жить, работать, что-то создавать, находить новые технологии…
— Да, — кивнул старик. — Они будут. Но зачем?
Юноша не сразу нашёл, что сказать.
Женщина внимательно смотрела на него.
— Без смысла нет смысла в жизни, — тихо сказала она. — Без красоты мир сер, уныл и беден.
Старик поднял руку и провёл ладонью по воздуху.
— Вот представь: город, идеально спроектированный, улицы, рассчитанные по миллиметру, здания, построенные по принципу эффективности. Всё логично, всё рационально. Нет ничего лишнего. Ни скульптур, ни музыки, ни книг, ни картин. Только стены, дороги, механизмы. Мир, где есть только польза и выгода.
Юноша вздрогнул, представив это.
Юноша посмотрел на яблоню, на солнечный свет, пробивающийся сквозь листья, на лепестки, падающие на стол.
— Потому что… Потому что это не жизнь.
— Но если таких людей мало… значит ли это, что их труд незаметен? Что большинство их не слышит?
Женщина положила руку на раскрытую книгу.
— Разве утренний ветер шумит громче, чем городской гул? Разве весенний цветок кричит, чтобы его заметили? Но они есть. И их невозможно не почувствовать.
— Вы хотите сказать, что их можно услышать, если по-настоящему слушать?
Женщина слегка склонила голову.
— Да. И вопрос в том, слышишь ли ты?
Он не ответил сразу. В воздухе тихо звенел звонкий голос невидимой птицы. Цветы дрожали на ветру, отбрасывая тени на стол.
Юноша наконец посмотрел на них обоих.
— А если я не уверен? Если я не знаю, кто я?
Юноша задумчиво опустил глаза, словно что-то осознавая.
Они сидели в тишине. Сад цвёл. День продолжался. И что-то важное, невидимое, но ощутимое происходило в этом мгновении.