След в будущем

Весенний сад утопал в белоснежном цветении. Лёгкий ветер касался ветвей, унося в воздух облака нежных лепестков. Они кружились в солнечных лучах, падая на траву, на одежду, на ладони, словно тихие напоминания о том, что всё в этом мире — мгновение.

Старик, женщина и юноша шли по садовой дорожке, неспешно любуясь цветущими вишнями. В воздухе пахло свежестью, сладким нектаром и едва уловимой горечью молодой древесины.

Старик лениво подкинул в воздух маленький камешек и поймал его снова.

— Далеко ли уходит эхо, если крикнуть в горах?

Юноша задумался.

— Как далеко? Ну… смотря, насколько громкий голос.

Старик усмехнулся.

— И сколько раз оно отразится, прежде чем затихнет?

Юноша пожал плечами.

— Может быть, пять? Десять? В любом случае, в какой-то момент звук исчезает.

Женщина улыбнулась, наблюдая, как ветер играет с лепестками.

— А если не исчезает? Если просто становится частью чего-то большего?

Юноша нахмурился.

— Разве так бывает?

Старик остановился, поднял с земли лепесток и поднёс его к свету.

— Конечно. Мы привыкли думать, что звук, как и всё остальное, просто исчезает. Но он переходит в новые волны, передаётся дальше. Он влияет на другие звуки, другие явления. Мы просто этого не слышим.

— Ты хочешь сказать, что ничто не исчезает бесследно?

— Ни слова, ни поступки, ни мысли, — кивнул старик.

Юноша перевёл взгляд на женщину.

— Но если это так, значит, каждое наше действие… формирует что-то большее?

Женщина скользнула пальцами по рукаву своего пальто, словно ощущая на нём следы ветра.

— Да. И чаще всего мы даже не осознаём, насколько сильно будущее зависит от того, что мы делаем сейчас.

Юноша остановился у дерева, провёл ладонью по его шершавой коре.

— Но ведь будущее — это что-то, что ещё не наступило. Как оно может зависеть от настоящего?

Женщина улыбнулась.

— А если я скажу тебе, что оно уже существует у тебя в голове?

Юноша удивлённо посмотрел на неё.

— Как это?

Она направила взгляд ввысь, на сплетённые в цветущем безмолвии ветви.

— Наш мозг не различает воображение и реальность. Когда ты представляешь будущее, он воспринимает это так, будто ты уже там. Если ты видишь его ясно, если оно наполнено смыслом — твои мысли, твои поступки начинают двигаться в его сторону. Ты буквально программируешь свою жизнь, даже не осознавая этого.

Юноша нахмурился.

— А если я вообще не представляю своё будущее?

Старик медленно стряхнул с плеча упавший лепесток.

— Тогда кто-то представит его за тебя.

Юноша вздрогнул.

— Ты хочешь сказать, если я сам не определяю, куда иду, мной управляют другие?

Старик кивнул.

— Мир полон тех, кто хочет, чтобы ты жил по их правилам, в их системе, для их целей. Если ты сам не строишь своё будущее, ты живёшь в чьём-то чужом.

Юноша сжал руки.

— Но что если я ошибусь? Если выберу не то будущее?

Женщина наклонила голову, её голос стал мягким, но твёрдым.

— Ошибиться можно только в том, чего ты не пробовал. Но если ты идёшь, если учишься, если выбираешь осознанно — значит, ты уже не потерян.

Юноша задумался.

— А если я ничего не делаю?

Старик ухмыльнулся, поднимая с земли новый лепесток.

— Тогда ты всё равно создаёшь будущее. Просто не своё.

Юноша провёл пальцем по текстуре коры.

— Получается… любое действие что-то создаёт? Даже если это просто мысль?

Женщина медленно кивнула.

— Именно. Всё, что ты думаешь, формирует твоё восприятие. А твоё восприятие формирует реальность, в которой ты живёшь.

Юноша провёл рукой по воздуху, словно пробуя его на ощупь.

— Но тогда… даже маленький поступок может изменить что-то великое?

Старик остановился и посмотрел юноше прямо в глаза.

— Разве ты никогда не замечал, что иногда жизнь будто сама указывает тебе путь?

Юноша нахмурился.

— Что ты имеешь в виду?

Женщина улыбнулась.

— Синхронии. Значимые совпадения. Встречи, которые случаются в нужный момент. Книги, которые попадаются именно тогда, когда ты готов их понять. Слова, которые неожиданно оказываются ответом на твои вопросы.

Юноша задумался.

— Бывает… Такое было со мной.

— И? — старик вскинул бровь.

— Иногда это пугало меня.

Женщина мягко коснулась цветущей ветви.

— Это не повод бояться. Это повод прислушаться. Когда ты идёшь своей дорогой, мир отвечает тебе. Ты не один.

Юноша прикрыл глаза, вдыхая запах вишнёвого цвета.

— А если я не уверен, что это моя дорога?

Старик посмотрел на солнце, скользящее сквозь цветущие ветви.

— Тогда ты ещё не научился слушать.

Юноша замер.

— А если я попробую?

Женщина кивнула.

— Тогда ты услышишь.

Он закрыл глаза.

Шёпот ветра.

Шелест лепестков.

Чуть слышные голоса птиц.

И что-то невидимое, но ощутимое, словно дыхание времени.

Юноша открыл глаза.

— Я думаю… я начинаю слышать.

Старик улыбнулся.

— Вот теперь — да.

Они снова замолчали.

Вишни цвели. День продолжался. А в этом мгновении рождалось будущее.

Юноша посмотрел на женщину, затем на старика.

— А если когда-нибудь, в будущем, кто-то увидит этот день во сне… будет ли это просто случайностью?

И ветер унес его слова вместе с лепестками, оставляя вопрос без ответа.