Когда я была маленькой... Пирожки и шанежки
У каждого человека, наверное, есть такое воспоминание, которое не просто из детства, оно проносится сквозь всю жизнь.
Для меня это бабушкины пирожки. И шанежки.
Нет, не просто как еда. А как ритуал. Как аромат памяти.
Бабушка моя пекла необыкновенно. Сама ставила тесто, сама вставала к нему ночью смотреть, не «убежало» ли.
А утром будто в доме открывались врата в другое измерение.
Где всё пахнет дрожжами, тёплым молоком, паром и чем‑то очень живым.
Бабуля делала пирожки с картошкой, с капустой, с повидлом, пироги в форме лодочек и круглые, румяные шанежки.
По дому шёл такой запах, что, кажется, даже улица начинала тихо улыбаться.
Но был у меня один секрет.
Я не ела выпечку горячей. Я ждала. Ждала, пока она остынет.
А потом говорила бабуле:
И бабушка брала свою тяжёлую чугунную сковороду, разрезала пирожки или шанежки пополам, клала кусочки на сливочное масло и ставила на огонь.
Масло начинало весело шипеть, а половинки пыхтеть, как маленькие вулканы.
Когда нижняя часть зарумянивалась, и появлялась та самая хрустящая корочка, блюдо выдавалось нам, детым.
Хрустящая корочка была не просто вкусной. Она была... лучшей.
Именно так. Самой‑самой.
Особенно у картофельных пирожков.
А потом у шанежек. Они казались мягкими снаружи, но с солнечным жаром внутри.
С тех пор прошло много лет.
Бабушки уже нет.
А я сама теперь бабушка.
Но если вечером закрыть глаза и вспомнить,
иногда слышу, как снова тихо шипит масло на сковороде.
Как половинки пирожков стоят румяными башенками в кругу детских голосов.
И тогда понимаю:
всё ещё со мной.
И пирожки.
И бабушка.
И та часть меня, которая по-прежнему ребёнок, стоящий рядом с плитой в ожидании чуда.
А у вас есть такое воспоминание?
Где запах это любовь,
а еда это история, которую хочется передать дальше?