Глава 1, ver 0.1

Больше всего на свете Леблан любил читать. Он мог часами бродить по книжным магазинам, растворяясь в бесконечном количестве миров вокруг. Он идет по рядам, его руки скользят по корешкам, вдыхает запах свежей типографской краски. Вот что-то привлекает его внимание — яркий цвет, необычная текстура на обложке, внезапная иллюстрация — и он пропадает. Он стискивает книжку в руках, плюхается на первое попавшееся место, — иногда даже на пол — и тонет. Он погружается в книгу жадно, выхватывая фразы, абзацы, иногда глотая страницы. Иногда он прочитывает ее еще до того, как покидает магазин. За окном темно, в зале пусто и тихо, где-то вдали люди готовятся к закрытию магазина. Леблан читает.
Поиск новой книги, как раскрытие дела: у тебя есть жертва, место преступления, иногда даже мотив — осталось найти убийцу. Леблан включается в игру, идет по следу, и непременно находит виновного. Он улыбается, еще не было дела, которое он не смог бы раскрыть. Но это улыбка не самодовольства, скорее на ней даже тень легкой грусти — дело закрыто, поток закончился, а он снова победил. Ему скучно.
Леблан детектив. Один из лучших.
Вот и сегодня он снова на охоте. Прогуливаясь по городу, зашел в первую же книжную лавку. За столиком администратора его встретил скучающего вида старик. Кажется, он был где-то не здесь, и если бы сейчас сюда ворвалась стая слонов он и ухом не поведет.
В углу тихо бубнил телевизор. Леблан последовал примеру хозяина места и молча побрел по темным рядам стеллажей.
Что он ищет в этот раз? Леблан не знал ответа на этот вопрос. Он любил книги, любил вот такие прогулки и посвящал им все свое время. Он радовался, когда ему удавалось найти что-то неожиданное, когда сердце начинало биться чуть чаще, а внутри становилось теплее. Но так было не всегда.
Чаще всего он просто бродил по книжным, бесцельно, словно пытаясь от чего-то убежать. От кого-то. Насколько Леблан любил книги, настолько же он не любил себя. Безусловно, поиск книги был для него игрой, способом вернуться в детство, разжечь ту самую страсть познать этот мир. Но вот он брал ее в руки, и пропадал, да, но что оставалось потом?
Леблан не умел ценить те простые моменты радости, которые с ним случались. Ему всегда казалось, что где-то там точно все будет хорошо, вот за тем поворотом, за той книжкой, а сейчас это так, недостаточно. Нужно жить чем-то большим, иначе какой для всего этого смысл? И он бежал, бежал дальше, наворачивал часами круги вокруг стеллажей пытаясь ухватиться хоть за что-то, пытаясь найти ту самую. Он стал дофаминовым наркоманом.
Но в его жизни был один автор, читая которого он забывал обо всем. Это было состояние абсолютного счастья, это он заставлял его засиживаться прямо в книжном, на полу, до глубокой ночи. В эти моменты Леблан жил. А в остальные выбирал умереть.
И даже зная ответ, он все равно каждый раз, заходя в книжный неосознанно искал глазами новую книжку этого автора. Или новое издание. Любое упоминание. Погружаясь в его книги, Леблан находился здесь и сейчас. Он чувствовал все эмоции — радость, грусть, страсть, подавленность. У этого автора получалось достучаться до него, до его глубинных чувств. Иногда Леблану казалось, что эти книги написаны только для него.
Автор был мало-известен.
Взгляд Леблана упал на одну из книг в углу. Совершенно неприметную, как и сам магазин. Наверное, тем она его и заинтересовала, своей обычностью. Он взял ее в руки, начал медленно перелистывать страницы. Это был его самый любимый ритуал: обложка хрустит, плотные страницы шелестят, чувствуешь запах свежей типографской краски.
Леблан скользил взглядом по страницам, иногда выдергивая обрывки фраз, иногда целые абзацы. Но радость знакомства ушла, не заинтересовала, и он вернул книжку на полку.
— И к другим новостям — донеслось из телевизора в дальнем углу магазина — сегодня утром был найден мертвым…
— Эй! Сделайте громче! — прокричал Леблан в пустоту.
— … он прославился в узких кругах как автор книг на самую разную тематику. Приносим наши соболезнования родным и близким.
Он умер.
Леблан умер.