Заведомая графомания-7

Не разберешься, эстафета или просто аврал,
но от дедлайнов корчится лето.
Бывает, повезет шальной строкой наповал,
но не смеши, что был, мол, поэтом.
Поэты не такие. Им вода — любой спрос.
Для них и жизнь и смерть — повод к речи.
А ты, едва попробовал порваться всерьез —
гляди: не изречён, искалечен.

Не разберешься — это лажа или просто любовь,
но плечи рапрямляет, как плетью.
И сколько ни пытай себя командой "отбой",
ни тычь своим скольки-то-там-летьем,
и сколько ни дави в себе хмельного раба,
счастливого своей несвободой —
хоть весь оркестр застрой играть, но дело — труба.
Причем, уже заходит на коду.

Не разберешься, где звучит: на небе или в ушах.
Глас трубный или гулкий пульс крови.
Был шанс на шаг, остался разве что шанс на шах.
Придумаешь раскладку дерьмовей?
А впрочем, на: вот ветер, солнце, птички с утра,
день — в качестве нежданного приза.
Мечтай, дружок, что все, мол, можно переиграть,
пока оркестр торчит на репризе.