Не могу не запостить

* * *

Говорят, с тех пор так и не было ни одной нормальной весны.
То ядерный пепел, то дождь до утра, то смог без конца и края,
То хруст ледяного крошева в темноте.
Возможно, если б синоптики с нами не были так честны,
Мы бы, как есть придурки и разгильдяи,
Вышли бы в путь налегке — и тогда бы смогли взлететь.

А так — в костюмах биозащиты, скафандрах, бронежилетах —
Неуязвимы как танки, но дышим едва-едва,
Не говоря про бабочек в животе или шило в жопе.
И всё же мы выглядываем наружу, озираемся в поисках лета,
Честно! Видишь, даже ладошка виднеется из рукава!
Говорят, Брукхаймер даёт миллионы за права на этот байопик.

Говорят, эпиграф из Данте стоит не в конце, а в начале жизни.
Мы много лет проводили время на выставке нелюбвей,
Заворожённые многообразием и вычурностью натуры.
Я до сих пор не прощён, и это хороший признак.
Говорят, по моим стихам ставят мюзикл, и он покорит Бродвей.
А заодно прославит тебя и африканскую литературу.

Приговор приведён в исполнение, и тебе больше не страшно спать.
Бука словил десяточку без права на переписку.
Но здесь всё детерминировано. Пара жизней от силы
(Уже и сам Гроссмейстер не рад, что вывел партию в пат —
У него теперь кризис веры) и кончатся сроки иска.

Говорят, что ещё ни разу такого не было,
Чтобы лето не наступило.

2015—2017