Воспоминания о былой любви
Жизнь – увлекательная штука, настолько, что просто невозможно её не жить. Сегодня вы разговорились про КиШа в чате общей подруги, а завтра уже пьёте водку под «Воспоминания о былой любви». Видит Бог, ничего не вспоминается, а вы уже целуетесь под «Камнем по голове», а там и всё остальное под «Куклу колдуна», конечно же, на репите. Как бессонница в час ночной…
Почему вспоминать – поганая привычка, объяснять, в общем, не надо. Сегодня тебе нечего делать, лежишь один на своей косой-кривой кровати (кто бы дал денег – и воли – её заменить), и чем же иначе жить, как не перебором картинок из «далёкой прошлой», которая могла быть где-то месяца три назад. Дерьмо полное. И даже музыка не помогает, особенно если включить «мою волну», где одни нежные девочки в духе Ланы Дель Рей, но ещё трагичнее.
Поэтому, да, вспоминать – поганое дело. Как и думать, зачастую, но это уж слишком высокий уровень: даже когда трясёшь башкой пьяный на шашлыках, мысли какие-то закрадываются, порой очень неожиданные. Хмельная голова привычна вспоминать в неподвижности, а в движении – скачет лихорадочными образами: то захочется ударить с локтя старого друга (конечно, удержишься, как и он, думающий о чём-то таком же), то вспомнишь, какой вкусный мамин борщ навернул десять лет назад (видимо, организм готовится к похмелью), то и вовсе огонь фонаря так увлечёт, что завалишься на асфальт и среди сбежавшихся заметивших тебя пятнадцати честных процентов тусовки будешь кряхтеть священное «да сё норм-м-м».
Музыка и алкоголь, короче. Вечные ценности – но точно не по причине блокировки воспоминаний о былой любви. Эта штука пролезет завсегда. Борщ борщом, а под рёбрами засвербит, руки ослабнут – и разверзнешься плотной поэтичной волной мата, обозлённый на себя за то, что опять навспоминал. Потом можно дёрнуть баночек 8, но, о горе, это дело подарит лишь сон, не очень быстро достигнутый, потом ночь сеансов гидрации и мутную башку на следующий день. Последнее, впрочем, иногда помогает: сосредоточиваешься на боли – и пустота. Боль физическая – лекарство дерьмовое и никогда не стоит того. Но разве ж себя научишь?
Может, и любви-то не было, но было хорошо и ничего не вспоминалось – а что оно ещё такое, это ведь круче музыки и алкоголя – хотя, конечно, оставляет куда больший вклад в дальнейший распад. Может, всё, что потом делаешь, это такое большое многосоставное плацебо, не приносящее больных образов на потом, но не дающее и той жизни момента, о которой в итоге мучительно вспоминаешь и в которой так хорошо находиться эти вот куски жизни. Каковую, конечно, да, несомненно, стоит жить. Интересно же, ну. Интересно!