Мне снится регулярно, Как кто-то умирает у меня в руках. Я не Полярный, А мню себя писателем — Но как Им быть, Когда лишь смерть В руках И утомлённом мозге. Я что-то написал, Но розги По себе — Плохая тема прозы, Когда заездил И не ценишь стиль. Как будто форма мести Себе за то, что было. Когда бы шавка С окровавленным хвостом Не ныла! Ей не погибнуть просто так, Как эти — У меня в руках. В руках судьбы Не видно плети, Но я продолжу хоронить, Как будто я пришёл за этим, Как будто невозможно убедить, Что я чего-то не заметил, Что можно жить. И умирают у меня в руках Мои же смерти, И их не надо хоронить.
Жизнь была исполнена плохо, Вторична, Хоть не без Элементов эпохи, Меня мог бы попутать бес, Но ему оказалось похуй. Непривычного Как-то мало было: Мама меня не била, Я всего лишь ходил в детский сад, Хоть и не был, конечно, рад, Но терпел и вытерпел, Как и школу потом. Неудобные жаркие свитеры Я носил добровольно: В отношеньи себя Мне не нравилось слишком "вольно", В неудобстве поёжишься только, Не скажешь "больно" — Больно, когда называют "Колькой", И такое бывало в школе, Мне не нравилось, впрочем, и "Коля", Но приходит счастливый май, И девчонка зовёт "Николай", Школа в прошлом, И снова пары, Только таким уже, "старым", Задумаешься о пошлом, Крыша съедет, захочешь ласки — И найдёшь, и ещё запаски. Насморк хронический, Задыхаешься...
Жизнь – увлекательная штука, настолько, что просто невозможно её не жить. Сегодня вы разговорились про КиШа в чате общей подруги, а завтра уже пьёте водку под «Воспоминания о былой любви». Видит Бог, ничего не вспоминается, а вы уже целуетесь под «Камнем по голове», а там и всё остальное под «Куклу колдуна», конечно же, на репите. Как бессонница в час ночной…