«Demande-moi de rester»
— Ей было всего десять, когда я покинул дом. Десять! Почему они не любили её настолько, чтобы уберечь? Почему они не… любили меня?
Жан срывается, голос дрожит, а сердце сжимается от боли.
Он помнит её мягкие, тёмные кудри, которые любил заплетать в косу. Помнит её восхитительные серые глаза, каждый изгиб её лица, каждую родинку на белоснежной коже.
Помнит, как она сидела на краю кровати, болтая ногами в такт музыке, доносившейся из радио. Он тогда собирал вещи, даже не догадываясь, что и сумку тоже оставят, как только люди Морияма увезут его в Западную Вирджинию.
И оттого слышать о её смерти ещё больнее.
Больнее, чем всё, что пережил он сам. Воспоминания режут, словно нож, и заставляют стискивать пальцы на груди, словно можно так удержать раскалывающееся сердце.
— Она была ребёнком. Моей младшей сестрой. Я должен был её защитить… но я…
— Я тоже был всего лишь ребёнком.
Внутри что-то рвётся. Как тонкая, перетянутая нить.
Перед глазами встаёт побережье Марселя: солнечные блики на воде, смех Элоди, всплески волн.
Она зовёт его так звонко, так радостно.
Он бежит к ней, зарываясь ногами в тёплый песок, подхватывает её на руки, кружит, а она смеётся ещё звонче.
"Она любила ежевику, песчаные замки и божьих коровок. Но больше всего — сказки о феях".
Жан говорит это Лайле, и в этот момент внутри него что-то с грохотом разбивается.
Он вспоминает её непонимающий взгляд в день, когда уходил.
— Куда ты, Жан? Надолго? Когда вернёшься?
Он тогда лишь отмахнулся. Пообещал, что скоро. Скрепил своё слово мизинцами правых рук.
Улыбнулся. Помахал ей напоследок.
"Дракон мог бы разорвать наш дом, забрать её и унести далеко-далеко."
Слова застывают в горле, а вокруг него рушится весь мир.
В комнате по-прежнему стоит тишина. Книги стоят на полках, пустой стакан из-под кофе — на столе, старый деревянный стул — у стены.
В этой чёртовой комнате стоит всё.
В памяти вспыхивает образ сестры — девочки с серыми глазами, которые когда-то излучали радость и верили в его обещание.
Но что они излучали, когда на пороге появилась смерть?
"Попроси меня остаться," — думает про себя маленький Жан, глядя в её сияющие глаза.