Он собирался помереть...

Года полтора назад я написал это стихотворение, после разговора с попутчиком. Мужчине за пятьдесят, деревенский, семейный, с кучей обязательств — и родственных, и дружеских. Но случилось несчастье: онкология. Долго лечился, поначалу было совсем плохо. Потом наступила ремиссия.

Я заметил, что, рассказывая свою историю, он ни разу — даже вскользь — не пожалел себя. Всё время говорил о переживаниях за семью, за дом: «Как же без меня?»

Безусловно, ключевую роль сыграла медицина. Но и состояние ума я бы не стал умалять. Находясь в шаге от смерти, мужчина продолжал жить здесь и сейчас, делая то, что умел, помогая близким. Его природное умение быть в моменте буквально спасало его от упаднических настроений и безнадёги. Он не растекался мыслью по древу, не терзался вопросами «что будет со мной?». Просто жил — насколько позволяло здоровье.

Он собирался помереть Его никто не отпустил. Сидел и думал как же так, Решил — пора бы, но нельзя... Ещё не убран урожай И крышу нужно починить. Да обещал своей сестре — Отучит племяша курить! Разбитый горем друг-сосед, Зачах его железный конь. Собрать придётся инструмент И возвращать их на пробег. К ноябрьским свинью колоть И браги нужно затереть. На Новый год приедет зять И кум всем выводком придёт. Вот так все сядут за столом И лишь его пустует трон... Нет, смерти нужно миновать, Ведь там весна, а с ней ручьи... Жена так любит как скворцы Поют, когда они вдвоём Гуляют тихо вдоль реки...