Вирш на понедельник vol.499

Я в эту зиму как-то странно жил.

Я просыпался к вечеру, а ночью

Брал чистый лист и что-то сочинял.

Но и на это не хватало сил.

Стихи мои мне не могли помочь, и

Я с каждой новой строчкой умирал.

Мне приходили письма от друзей.

Не понимая, что на них отвечу,

Я складывал их в ящик, не раскрыв.

Не мог я разобраться, хоть убей,

Что за печаль свалилась мне на плечи,

Поскольку в ней отсутствовал мотив.

И радость посторонняя и боль –

Всё равно вызывало отвращенье.

И мне казалось даже: нет меня.

Я, вероятно, превратился в ноль.

Я жить ушёл в своё стихотворенье –

Погас на пепле язычком огня.

И был я рад покинуть этот свет.

Но не переставала прекращаться

Тоска, тянулась год, тянулась век.

Не страх, не боль меня смущали, нет.

Мне просто было не с кем попрощаться…

И падал за окошком белый снег.

Борис Рыжий