Вирш на понедельник vol.516

Когда в Океане Бурь стихает космический бой

и прячутся в чёрной дыре безглазые зомби-мутанты,

бывший садовник Мюллер идёт, взяв скафандр, домой

и пишет жене письмо: «Милая, — пишет, — Марта!

Здесь, на Луне, красота, пахнет горючим и льдом.

(Вот бы ещё перебить инопланетных уродов.)

Я из тарелок Чужих выстроил в кратере дом

И, подманив, приручил двух молодых луноходов.

В общем, луна-луна, прямо цветы-цветы,

только порой не хватает

тебя,

нашего сына, о котором все почему-то забыли,

неприятных птиц,

пузырей на лужах,

тебя,

запаха сургуча,

тебя,

липких столов пивной,

тебя,

тебя,

ночных голосов за окном,

каких-то звуков, как будто что-то упало, а смотришь — ничего не упало,

лошадей,

священников,

снега,

вилок,

тебя,

катушек с нитками

и катушек без ниток,

травы между булыжниками,

тебя,

пчёл,

тебя,

герцога,

тебя,

винтовых лестниц,

тебя,

друзей.

Не уверен, правда, насчёт доброты,

но допустим, не хватает и доброты.

А! Кислорода ещё не хватает.

Кислорода здесь мало.

Тебя, значит, не хватает

и кислорода не хватает.

Как-то вот одновременно.

Ночью сижу и курю в бесконечность,

слушаю в наушниках морозный шорох,

думаю: сдалась мне вообще эта честность?

Отличная же идея — сырой порох.

Шлёпнулся б оземь, как в сказке,

обернулся прекрасным Фрицем,

зажили бы в скуке и ласке.

И чего я к тебе прицепился?

Вот когда соврала, что любишь,

сделал бы вид, что верю:

глядишь, отпустили бы — люди ж,

в конце-то концов, не звери».

Закончив писать, он встаёт, подзывает к себе луноход,

к вороху писем внутри добавляет ещё одно:

может быть, именно этому всё-таки повезёт

и его заберут домой, как обещали давно.

Ну, а барона ждут полчища новых врагов,

мутантов, готовых начать очередное вторженье:

с лапами на спине, с деревьями между рогов —

армия славных ублюдков буйного воображенья.

coffee_grain