Вирш на понедельник vol.537

Вот мы и не увиделись. За лето

засохло всё, что требовало влаги.

Сезон ресниц. Стрельба из арбалета

в бочонок из-под выпитой малаги.

Полёт на наконечнике. Гитара

в холодных пальцах. Вспышка кокаина

и гонка на взбесившемся «Камаро»

из джунглей в горы, вверх по серпантину.

И море. Пахнет порохом и сеном

от партизанской ржавчины и стали,

от ночи у старьёвщика на сером,

когда-то разноцветном одеяле.

Прости. Немного слишком откровенны

желания и действия. На марке с

почтовым штампом — профиль Картахены.

Проси. Тебе воздастся. Это Маркес.

И это — одиночество. Беглянка,

монахиня, хранящая за крохи

любви чужую память, точно склянка

с водой из доколумбовой эпохи,

возьму тебя у терпеливой пыли,

войду, огнём и осенью наполню.

Ты говоришь, мы были вместе? Были.

Наверное, мы — были. Я не помню.

Андрей Ширяев