Вирш на понедельник vol.519
Сыграем в милую игру для отказавшихся расти?
Плохие мальчики умрут, не досчитав до десяти.
День будет пряным от дождя, ручей размоет берега.
Считалкой выберем вождя. Считалкой выберем врага.
И те, что слушаются мам, пьют молоко, едят шпинат,
Расскажут нам, укажут нам и всё-всё-всё за нас решат
(Лес будет чёрным, как стена; туда не каждый побежит)
И назовут нам имена. И объяснят, как с этим жить.
Одних забросим в топкий пруд, других загоним в лопухи:
Плохие мальчики умрут. Такой уж жребий у плохих.
А если спросишь: «Как же так?», ответит вождь: «Взгляни вокруг,
Пойми, что настоящий враг — как раз такой вот бывший друг.
Пойми и перестань дрожать, искать причин, искать пути.
Мы — сталь, они — гнилая ржа; мы — сеть, они — обрыв в сети».
И ты поймёшь. И встанешь в строй. И мозг прошьёт кривой иглой:
«Всё это не было игрой, всё это не было игрой».
И капелька стечёт с листа. На солнце станет сад сухим.
За что того, кто рядом встал, считалкой выбрали плохим? —