Жуки в янтаре
Анонсы глав и другие переводы новелл на Верхнем этаже телеграмма
Глава 1
“И что это за место?” – подумал Исайя, уткнувшись лицом в подушку. Размытое зрение позволило различить старый шкаф и обшарпанную вешалку. Если бы он посмотрел вокруг, возможно, увидел бы что-то ещё, но сейчас это было невозможно: голова слишком сильно болела, да и к тому же подступала тошнота.
“В любом случае, это не мой дом”, – Исайя снова закрыл глаза. Когда размытое зрение исчезло, его мозг наконец начал медленно работать.
“Это не мой дом... Значит, скорее всего, это дом одного из одногруппников. После вступительной церемонии почти каждый день проходят вечеринки. Ну что ж, в этом и есть смысл быть первокурсником”, – Исайя хмыкнул, не поднимая лица с подушки.
Сначала нужно привыкнуть к новой обстановке, а уж потом думать о занятиях. Каждый день вечеринки, выпивка, наркотики... А иногда даже более глупые вещи. Хотя, в конце концов, всё это временно.
– Да, пока есть возможность, почему бы и нет… – пробормотал Исайя слегка охрипшим голосом.
“Да, мне всего девятнадцать. Формально я студент, но на самом деле я ещё ребёнок. Более того, мой день рождения даже…”
– Стоп!!! – Он вдруг открыл глаза, сам того не замечая.
”Мой день рождения... Он ещё не прошёл? Значит, мне всё ещё восемнадцать? Или уже девятнадцать? Так, погодите, а какой у меня месяц рождения?”
Исайя лежал на кровати лицом вниз, рассеянно моргая. Похоже, он выпил слишком много или просто не успел до конца проснуться, наверняка так и было. Немного поспит – и всё вспомнит: чей это дом, как он тут оказался, и даже когда у него день рождения.
Как бы там ни было, он твёрдо решил, что больше не будет так много пить. Исайя уже переворачивался на другой бок, когда его взгляд зацепился за телефон, лежавший на подушке. Это был старый слайдер, настолько устаревший, что даже называть его "старомодным" было бы комплиментом. Исайя тут же почувствовал, как сонливость слетает с него.
Что за...? Неужели он, напившись, прихватил что-то из вещей профессора? Но нет, сейчас даже пожилые люди пользуются смартфонами, не так ли?
По спине пробежал холодок. Исайя машинально схватил телефон. Он сдвинул слайдер, и экран тут же засветился – на нём было полно непрочитанных сообщений.
… Выходит, это не профессор, а хозяин какой–то птицефермы? Конечно, хозяева птицеферм вряд ли отправляют сообщения своим птицам, но Исайе было всё равно. Главное, что это был не профессор.
– Ха, что за ерунда… – пробормотал он, выдохнув и отбросил телефон в сторону.
Напряжение отступило, и сон снова начал овладевать им. По привычке он зарылся лицом в подушку, засунув руку между ней и матрасом.
Но тут его пальцы наткнулись на что-то холодное. В тот же момент Исайя вскочил с кровати, едва не закричав.
Всю ночь он спал, положив голову на оружие.
Это было не просто оружие самообороны. Панели рукояти были полностью стерты. Увидев этот черный металлический предмет, который, без сомнения, кто-то использовал долгое время и довольно часто, сердце начало стучать с пугающим грохотом. Вдруг дыхание перехватило, и перед глазами все поплыло.
Не было времени думать, чья это вещь и где он находится. Исайю охватила необъяснимая тревога, что оставаться здесь нельзя.
Нужно поскорее выбраться отсюда.
Он спрятал пистолет обратно под подушку и, словно в трансе, слез с матраса. Нужно бежать, как можно быстрее, подальше отсюда, туда, где его никто не знает.
Но он не мог найти свою обувь. Рядом с матрасом валялась пара старых изношенных ботинок, но они были не его. Исайя помнил свои ботинки: они были обычными, простыми и ничем не примечательными, такими, какие носят многие студенты в университетских районах.
– Ах, да, точно, я ж был в кроссовках.
Очнувшись, он начал осматривать комнату, но так и не нашел ничего, кроме старых ботинок. Может, хозяин дома случайно перепутал и поменял обувь? Если так, то он явно был ещё не совсем трезв. В конце концов, как можно спутать ботинки с кроссовками?
Мысленно обругав безумного хозяина, Исайя поднял валявшиеся на полу ботинки и надел их. Удивительно, но они подошли идеально. Более того, они оказались на удивление удобными, словно были сделаны по его мерке. Пока он восхищался их комфортом, позади раздался громкий механический звук.
Испуганный Исайя инстинктивно схватил телефон с матраса. Однако звук издавал не он. Тогда откуда же…? Озадаченный, он начал лихорадочно рыться в одеяле, пока наконец не обнаружил на краю матраса другой телефон. На этот раз это был новейший смартфон.
Этот звук, оказался сигналом будильника. Отключив его, Исайя увидел пропущенные вызовы – целых четырнадцать. Из-за режима "Не беспокоить" никаких других звуков, кроме будильника, не было слышно.
Проблема заключалась в том, что этот смартфон, как выяснилось, вообще не принадлежал ему.
– Да что за черт, где мой телефон? – Исайя цыкнул языком, открывая приложение для сообщений.
Казалось, тот, кто умыкнул его кроссовки, прихватил заодно и его телефон, оставив ему этот. Чтобы выяснить, какой идиот устроил этот бардак, Исайя решил посмотреть сообщения. Однако владелец этого телефона явно не был нормальным человеком: весь почтовый ящик был заполнен спамом. Более того, кроме стандартного приложения для SMS, никаких других мессенджеров установлено не было. Ни Snapchat, ни даже чего-то вроде Facebook или других соцсетей.
”Как этот придурок вообще живет? Неужели он не ходит на занятия, не делает задания, а только по вечеринкам ошивается?”
Его раздражение быстро сменилось тревогой. Дело было не только в отсутствии мессенджеров. На телефоне вообще не было никаких приложений, кроме базовых, и даже ими, судя по всему, никто никогда не пользовался. Фотоальбом был пуст, в расписании и заметках не было ни единой записи.
Последним он проверил список вызовов. В отличие от всего остального, в журнале звонков что-то сохранилось, но там было всего два номера. Один из них принадлежал тому, кто недавно четырнадцать раз подряд пытался дозвониться.
“Что за черт, как я вообще оказался связан с этим психом?” – он попытался вспомнить события прошлой ночи, но в ответ почувствовал резкую головную боль и тошноту.
Видимо, он перебрал с выпивкой, а может, дело было вовсе не в алкоголе. В конце концов Исайя решил перестать мучить себя догадками и просто найти свой телефон. Он мог позвонить на свой номер, чтобы выяснить, у кого он сейчас, но, включив клавиатуру, Исайя внезапно замер. Он не мог вспомнить собственный номер.
– Погодите-ка, это… – Исайя запаниковал и сказал это вслух, – Нет, ну как же... Какой у меня номер? Мой номер телефона… – Он нервно бормотал, сжимая телефон в руке, но сколько ни старался, ничего не мог вспомнить.
“Что за... Я что, до сих пор не протрезвел?”
Не заметив, как это произошло, Исайя уже дышал с трудом. Его сердце, которое вроде только начало успокаиваться, вдруг забилось с бешеной скоростью. Охваченный паникой, он отшвырнул телефон и, не думая, выскочил из комнаты.
Ища глазами входную дверь, он замер перед кухней. Его взгляд остановился на холодильнике с красной дверцей. На ней магнит в форме пивной бутылки держал записку. Как завороженный, Исайя подошел к холодильнику.
[Ты, оказывается, выглядишь мило, когда спишь. Это тебе совсем не идет. Но теперь я понимаю, почему тебе дали имя этой милой маленькой птички. В прихожей тебя ждет подарок. Надеюсь, он тебе понравится.]
Записка была написана на обороте чека. Несмотря на небрежные каракули, почерк оказался удивительно красивым, а само послание каким-то вызывающе интимным.
“Наверное, это для хозяина дома”, – подумал Исайя и бегло перечитал записку, не снимая ее с холодильника. Его взгляд машинально скользнул к прихожей, куда он и направился, и, сделав пару шагов, он закричал и упал на пол.
Прямо посреди прихожей лежал труп. То, что это был именно труп, не оставляло никаких сомнений – шея была вывернута на 180 градусов. Тело принадлежало мужчине средних лет, одетому в обычный бомбер и коричневые брюки.
– Что за черт? - пробормотал Исайя, в ужасе прикрывая рот рукой.
”Это такой подарок? Нет, это шутка, да?”
В этот момент кто-то начал яростно колотить в дверь снаружи. Исайя почувствовал, как его сердце стремительно падает вниз.
Анонсы глав и другие переводы новелл на Верхнем этаже телеграмма